tag:blogger.com,1999:blog-25361402857332316942024-03-20T17:55:18.270-07:00brynlaithcuentosBrynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.comBlogger393125tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-12559828920509212832021-07-22T07:47:00.004-07:002021-07-22T07:56:42.197-07:00EL SUICIDA Y EL LOCO<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVsiPRezmsMcA24UTV9dqLT6NkSO_adoEjTlGUx196UMTf5Sha4qsygQ9d-9X-Kw9cF4y6PJMLGetjHOY4c4JAMlQS9Fo60gUfAuhHsEwgBgHS9IjL-8uhYkY1AmFcGIM9yqzeJwrsRQs/s415/oie_ngrYgZOeGRNi.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="415" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVsiPRezmsMcA24UTV9dqLT6NkSO_adoEjTlGUx196UMTf5Sha4qsygQ9d-9X-Kw9cF4y6PJMLGetjHOY4c4JAMlQS9Fo60gUfAuhHsEwgBgHS9IjL-8uhYkY1AmFcGIM9yqzeJwrsRQs/s320/oie_ngrYgZOeGRNi.png" width="320" /></a></p><br /><i><span style="font-size: medium;"> </span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">Rapallo, Genova - </span></i><i><span style="font-size: large;">Febrero de 1883 </span></i></p><p><br /></p><p><i><span style="font-size: large;">Parado al borde del acantilado, Amedeo flexionó las piernas y cuando estaba a punto de dar el gran salto de su vida, que paradójicamente era un salto hacia la muerte, percibió la sombra de alguien. Giró su cabeza y vio a un desconocido que se acercaba con un paraguas bajo un brazo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Amedeo, desconfiado, examinó al desconocido con detenimiento; percibió en él una mirada penetrante e intimadatoria y, sobre todo, un bigote grande como un escobillón, que le llamó mucho la atención. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> De pronto el desconocido habló, con marcado acento alemán:</span></i><i><span style="font-size: large;"> </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Bonito mar, ¿no le parece? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Amedeo desvió la vista hacia el abismo azul extendiéndose hacia el infinito y debió reconocer que sí, que realmente era hermoso. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, respondió, secamente. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Entonces, ¿si es capaz de percibir lo bello, no cree que es una necedad hacer lo que está a punto de hacer?, le preguntó el desconocido. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Amedeo pensó un momento en la justificación que debía dar.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Para serle sincero, le diré que ya no le encuentro sentido a la vida, respondió al fin. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Contemplar lo bello, acaso no es motivo suficiente para hacerlo declinar?, volvió a preguntar el desconocido. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Amedeo reflexionó sobre estas ultimas palabras otro momento. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y en qué podría favorecerme contemplar lo bello, si lo que me aflige es precisamente algo bello? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El desconocido lo miró fijo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Algo bello?, preguntó. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, algo bello, María, dijo Amedeo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿María, María, cuál María?, preguntó el desconocido. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Cómo que cuál María? María, la mujer que me tiene loco de amores pero no me corresponde</span></i><i><span style="font-size: large;">, respondió con voz triste y apagada Amedeo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pregunto por cuál María porque hay muchas Marías en toda Italia. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Amedeo se quedó intrigado con la respuesta, ¿Qué quería decir con que había muchas Marías en Italia?</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Adónde quiere llegar?, pregunto. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> A que si hay muchas Marías, no hay ninguna razón para matarse por una. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero... </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Mire, lo interrumpió el desconocido, yo que usted me buscaría otra María, una María que me hiciera querer vivir, no una que me empuje hasta el borde de un acantilado. Una María que me dé un porqué para seguir viviendo. Pero haga usted lo que crea mejor.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Tras decir aquello el desconocido, dándole la espalda, se volvió y empezó a desandar el camino. Amedeo, se quedó pensando en sus últimas palabras; de pronto, dio varios pasos atrás, alejándose del borde, y le gritó:</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Disculpe, señor, con quién tengo el gusto. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El desconocido se detuvo, se dio vuelta y le respondió: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Friedrich, pero todos me llaman loco, después continuó su andar y desapareció entre las rocas. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">EL SUICIDA Y EL LOCO</span><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-8409637027131618442021-07-20T08:42:00.004-07:002021-07-26T11:29:35.571-07:00LOS CHURREROS<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyWtZlabOTIwV1lTlcsiNEm27ylbJ4W-u2WilerAZ904GjTS2QUyILeklwzN-F0kNG_t5yJNANSshVwd_QYnPMmu5l0YtxD5pumDML9w2KwfEbDqHL_s_b_vSNDzJXXjFG_cvgGyXqxGtZ/s336/oie_qYkIkHuGhwpV.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="326" data-original-width="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyWtZlabOTIwV1lTlcsiNEm27ylbJ4W-u2WilerAZ904GjTS2QUyILeklwzN-F0kNG_t5yJNANSshVwd_QYnPMmu5l0YtxD5pumDML9w2KwfEbDqHL_s_b_vSNDzJXXjFG_cvgGyXqxGtZ/s320/oie_qYkIkHuGhwpV.png" width="320" /></a></i></div><i><span style="font-size: large;"><p><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></p>Antiguamente en el gran Buenos Aires y en el interior de la provincia, existieron los churreros que, además de churros, también vendían Bolas de Fraile. En cada barrio dos o tres, de mañana, antes de salir a la escuela, y de tarde, a la vuelta de la escuela, infaltables, se hacían oír con sus pitos los más o cornetas unos pocos. </span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;"> Mi generación ha sido la última que creció con ellos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Un día, allá por mis veinte años, me fui a vivir a Brasil, pero cuando volví, treinta y cuatro años después, los churreros de los barrios habían desaparecido; y si acaso quede alguno en los barrios del gran Buenos Aires habrá que rastrearlo con lupa para dar con él. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Una de dos: o se los tragó la tierra o se han modernizado. Yo personalmente creo que ambas cosas.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ahora los Churros y las Bolas de Fraile se compran en churrerías y panaderías; no sé si han cambiado la receta pero no saben igual. Pasa como con los libros digitales, las palabras son las mismas, pero les falta el olor a tinta, qué sé yo. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LOS CHURREROS</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-76865525197248544502021-07-19T07:31:00.006-07:002021-07-19T11:27:34.345-07:00FINAL DE HISTORIA<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGoopcqD_ZXXQHuG82sbT6stH3_s-X_NI8eGD7cLDNDSXRjP_Q9qnnxPR6ksnFd9KRkBFc36hoPcdqjcYvw9qUr_mwi89MD0mLI9m3yErQ3eqqk1vzThQOxefPqA3YE5p_Vk33dg5-B-Go/s416/oie_AkkGBBSEN02O.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="278" data-original-width="416" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGoopcqD_ZXXQHuG82sbT6stH3_s-X_NI8eGD7cLDNDSXRjP_Q9qnnxPR6ksnFd9KRkBFc36hoPcdqjcYvw9qUr_mwi89MD0mLI9m3yErQ3eqqk1vzThQOxefPqA3YE5p_Vk33dg5-B-Go/s320/oie_AkkGBBSEN02O.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">Nunca se le había dado por leer con tantas cosas importantes, más importantes, por hacer, que leer, ni digamos una novela sino un cuento por más breve que fuese, lo consideraba como tiempo perdido. Si hubo de hacerlo no era porque había cambiado de opinión, a su edad, setenta y muchos, hay cosas que ya ni vale la pena cambiar, vaya que se descubre algo que contradiga lo que se pensó como definitivo hasta ese momento, qué rabia, ¿no?, justo cuando queda tan poco para disfrutar, porque siempre queda poco tiempo, que no quepan dudas. Pero cuando algo ha de suceder, por más que se trate de evitar, sucede. Algunos llaman a eso destino, otros castigos y otros lo llamarán Ley de Murphy. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero ahí está él, un sobreviviente, a quien todos los caminos lo han llevado a esa biblioteca, leyendo para no aburrirse y para no dormirse, principalmente, si con ello arriesga perder quizás el que sea su último empleo. Tiene televisión y radio, pero su presencia allí debe ser completa, ojos y oídos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Cada tanto deja el libro y da una vuelta para certificarse que todo esté en orden. Tras comprobar puertas y ventanas vuelve al libro, mate de por medio. Los dos primeros días lo hacía con desgano, no las rondas sino la vuelta a la lectura, a partir del tercero con resignación, y del quinto o el sexto en adelante con clara urgencia, ya no por recorrer pasillos y baños sino de seguir leyendo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Lo había escuchado o leído, que en los libros está la vida misma, es decir la vida de todos? Quizás se le ocurrió a él, no puede precisarlo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Lo cierto es que en la estantería de novelas sus manos dieron con el libro que lee en este momento: "Atrapado en la trama", y no puede salir de la historia, y no porque la trama siga dando vueltas en su mente después de abandonar la lectura, sino porque terminado su turno lo que sucede en la calle y en la casa es lo que leerá a la noche, en el próximo turno. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La autoría del libro es anónima, pero es como si su autor lo conociera, o más extraño aún, como si el libro lo hubiera escrito él. Sino, ¿por qué el protagonista es un viejo al que nunca le gustó la lectura y trabaja de sereno en una biblioteca, donde lee libros para no aburrirse aunque tenga una televisión y una radio a disposición que no enciende porque debe ser todo ojos y oídos, y un día cae en sus manos un libro llamado "Atrapado en la trama", donde cada noche lee lo que le sucedió, detalle por detalle, durante el día? Es como releer el diario íntimo, como un recordatorio del día. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ah, ¿hice esto hoy?, ni me acordaba. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Uy, me olvidé de ponerle agua al gato, y así. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Algo ilógico, no obstante...</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Claro que no habla con nadie sobre esto, lo que le falta ahora es que lo tomen por loco. Desde que se dio cuenta de lo que estaba leyendo, porque hubo de pasar varias páginas para advertirlo, lo perturba la pregunta sobre qué pasará en la última página. Aunque es tan fácil de descubrir no lo hace porque teme el final de la historia (¿su final?), o lo que ocurra, por ejemplo, allá por el medio del libro, o lo que sigue en la próxima página... y todo lo demás solo páginas en blanco de una novela inconclusa.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y si al llegar a la biblioteca hoy y abra el libro lea que no ha ido a trabajar? Imposible, por el hecho mismo de estar leyéndolo, sin embargo...</span></i><i><span style="font-size: large;"> ¿qué otro significado puede tener el llegar a la biblioteca y leer que no ha llegado, entonces? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, eso mismo, solo puede ser eso. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Se estremece.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">.............................................................................................................. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Suena el teléfono, nadie contesta. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Del otro lado del tubo el encargado de la biblioteca está preocupado porque el sereno todavía no ha llegado ni contesta las llamadas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Hace una nueva llamada. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El teléfono suena, nadie contesta. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">FINAL DE HISTORIA</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-59402529667763446112021-07-19T07:25:00.003-07:002021-07-19T09:56:27.173-07:00LA ESPERA<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi09w7fBKivsU5LXAkR0UzliPMPY-MD2dd09w-oJ_aIG0dHhLs95tluHR8bixV3LgI9WaU8s50p1YrpOqCPUrDcIuxLUU8meMVemlcLyFwF1TId37vL80VBDMKfnqXjC_H80MTETURr_qfU/s370/oie_oAtySrByyfM4.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="289" data-original-width="370" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi09w7fBKivsU5LXAkR0UzliPMPY-MD2dd09w-oJ_aIG0dHhLs95tluHR8bixV3LgI9WaU8s50p1YrpOqCPUrDcIuxLUU8meMVemlcLyFwF1TId37vL80VBDMKfnqXjC_H80MTETURr_qfU/s320/oie_oAtySrByyfM4.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">El vientazo que sopla del sur barre el patio del rancho y de vez en cuando ráfagas como guachazos chicotean las paredes de adobe, arrancándoles pedacitos de barro seco que se pierden enseguida en la nada parda del pastizal rastrero que se extiende hasta convertirse en parte del cielo, junto con finas hebras de paja de lino arrancadas del techo por donde también resbala la ventolina infernal. El rancho es un terrón gris en medio de la desolación áspera donde todo es raso, escaso y se vive por milagro; un hueso seco en esa tierra improductiva, acaso tenida en cuenta por nadie y pasada de largo en los mapas, como algo que casi no consta. Un perro flaco hace rato que no mueve el esqueleto frente a la puerta destartalada y medio caída, por eso el polvo se le acumula sobre la pelambre como una segunda piel. Su respirar es imperceptible, casi una intuición. Ni las pulgas siente el cuzco, acaso le quede sangre qué chupar. El tufo de su dueño ya se hizo aire hace un par de días, pero el perro sigue esperando al pie de la puerta, que su sombra se asome al día o venga a llamarlo desde algún lugar.</span></i> </p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LA ESPERA</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-22587552535260565602021-07-09T12:12:00.010-07:002021-07-11T12:17:13.050-07:00UN VIEJO VERDE MENOS EN EL MUNDO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Mv3xA4sZHd3ttQEUNwd5bwmcirXCBw1PXObA4y8EU2VOjSU-SXgE5_-QBOdWrClaCkj1M0oxKkSyPqaOyczIpnoJQorRIqwtTjaSy1107H1pFGc7JICZq5_Yp5BjKGwzIYDnHe-acevW/s301/oie_1beGv7EYn2Eg.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="301" data-original-width="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4Mv3xA4sZHd3ttQEUNwd5bwmcirXCBw1PXObA4y8EU2VOjSU-SXgE5_-QBOdWrClaCkj1M0oxKkSyPqaOyczIpnoJQorRIqwtTjaSy1107H1pFGc7JICZq5_Yp5BjKGwzIYDnHe-acevW/s0/oie_1beGv7EYn2Eg.png" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">El viejo verde asomó el esqueleto enclenque de su obscuro ser en la acostumbrada esquina. Algo, el instinto de caza, la costumbre quizás, hizo "click" en su mente y sus ojos rapaces mecánicamente buscaron la parada de colectivos, a poco metros. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Una presa, sola e incauta, esperaba un colectivo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo verde se refregó las manos y avanzó con sigilo, devorando con los ojos las tiernas carnes que revestían armoniosamente aquel cuerpo joven. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Llegó a su lado como llegan los fantasmas, sin alarde, desde la nada. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El aroma que exhalaba la muchacha arrancó de su boca una frase que escondía más de lo que aparentaba: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Hola, muñequita, le dijo, casi pegado al oído. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Alertada por el aliento azufrino que despedía la boca del lobo, la muchacha ignoró el saludo</span></i><i><span style="font-size: large;">. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> O hizo como que no lo escuchó.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "Entonces la guachita de mierda se hace la sorda", pensó el sórdido rufián. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y ya iba a continuar con su acoso verbal cuando la muchacha levantó un brazo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Un colectivo? ¿Tan pronto? ¡Qué mierda! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo verde apretó los puños y golpeó el suelo con un pie.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero, no era un colectivo. No. Era un auto al que le hacía señas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "Pero mirá la mocosa, viaja de remís y todo", se dijo el </span></i><i><span style="font-size: large;">malpensado, achicando los ojos y secándose la espuma acumulada en la comisura de los labios. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El auto paró, la muchacha se inclinó en la ventanilla y, señalando al viejo verde, le dijo al conductor: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Es ese ahí! </span></i><i><span style="font-size: large;"> </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El conductór llevó su mirada torva hacia el viejo.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo verde agrandó los ojos, borró la sonrisa despectiva que le dibujaba el semblante al instante y se</span></i><i><span style="font-size: large;"> puso blanco. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Un segundo después los ojos del conductor empezaron a llamear. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo frunció el culo y </span></i><i><span style="font-size: large;">puso cara de viejito inocente. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El conductor abrió la puerta y creció y creció y lo habría visto creer un poco más si el viejo no hubiera dado media vuelta para encaminar su achacada humanidad de carne derrumbada hacia la esquina. Esquina que ahora le pareció desmesuradamente lejana, como si nunca fuera a alcanzarla. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Enseguida escuchó un portazo y un furioso "¡Vení acá, viejo degenerado, que te voy a enseñar!" </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La frase amenazadora le alargó la vereda y la esquina fue a parar a dos siglos de distancia, un lugar humanamente inalcanzable. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y entonces una mano poderosa le estrujó los huesos de un hombro y enseguida su esqueleto cubierto de piel marchita fue brutalmente comprimido contra el muro del motel, cuyo interior nunca llegó a conocer. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Yo... yo..., balbuceó, como rogando, como implorando, mientras se atajaba con las manos temblando de la pies a la cabeza. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y estas fueron sus últimas palabras, antes que la barreta en la mano del enfurecido padre de la muchacha lo enviara sin escalas ni intermediarios al mismísimo infierno, con un certero golpe en la sien que le partió la cabeza en dos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y así, y ahí acabaron los días de ese viejo verde. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">UN VIEJO VERDE EN EL MUNDO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-41476249119788765722021-07-09T08:40:00.010-07:002021-07-13T07:25:02.345-07:00OSCAR W. Y EL MONO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK54fDhw9Z0GEILBFOvabi4cTUP91Coz_fVLSmfYdwldt5JdmRs2hz_XKpdLbbESeObxpQwawiiM0KbxLAmzzmwshEv7N7pBvpo8U14V6OID9F8amhgKILnBbZGxeVPhoftczffOzU1AZf/s368/oie_tSWF8F6s4pNi.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="368" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK54fDhw9Z0GEILBFOvabi4cTUP91Coz_fVLSmfYdwldt5JdmRs2hz_XKpdLbbESeObxpQwawiiM0KbxLAmzzmwshEv7N7pBvpo8U14V6OID9F8amhgKILnBbZGxeVPhoftczffOzU1AZf/s320/oie_tSWF8F6s4pNi.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">Aturdido aún, Oscar W. entró en la habitación y cerró la puerta de un portazo. Sin sacarse los zapatos sucios se tiró en el viejo jergón y se puso a leer un libro de los tiempos en que quería estudiar filosofía. Pero al rato, hizo el libro a un lado y se quedó viendo el gris cielo londrino, con la cabeza apoyada sobre las manos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El olímpico rechazo que había recibido en la cara por parte de la hija del profesor no le salía de la cabeza.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Ay, ingrata!, exclamó lastimeramente, y luego exhaló un apagado suspiro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Qué tonto he sido! ¡Cómo pude creer en sus palabras! Que una rosa, una miserable rosa, fuese suficiente para conquistar su corazón, había sido una trampa del destino. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Oh, cuánta crueldad contra este inocente enamorado! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Ingrata y mil veces ingrata!, has cambiado amor puro por oro. No mereces mi dolor, ingrata. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sin embargo, Oscar sufría. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero una fugacidad de sombra en la ventana, detrás del vidrio empañado, vino a rescatarlo de las garras de la ingrata. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Qué sería aquéllo?</span></i><i><span style="font-size: large;">¿Sería una paloma? </span></i><i><span style="font-size: large;">No, era mayor. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Entonces, qué sería? ¿Un gato? Tal vez.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero otra fugaz sombra, réplica de la anterior, </span></i><i><span style="font-size: large;">ahora en sentido contrario volvió a sacarlo de sus nuevas cavilaciones. Oscar abandonó el jergón de un salto, abrió la ventana y estiró el cuello. A pocos centímetros un mono, ni grande ni pequeño, mojado de la cabeza a los pies, lo miraba con ojos temerosos. Tiritando como tiritaba de frío hasta daba dolor mirarlo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar lo llamó. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ven, monito, le dijo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El mono se mostró reticente al principio. En un vaivén cadencioso sus ojos fueron de la calle, dos pisos abajo, a los ojos de Oscar y del cielo, gris y lluvioso, a las manos piadosas que Oscar extendía hacia él. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ganó Oscar.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar cerró la ventana y buscó un trapo con el cual secar al mono, después le ofreció una manzana, la cual el mono se puso a devorar con ganas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar creyó necesario buscar algo más para darle al hambriento animal, aunque no tenía mucho qué ofrecer en ese momento. Por suerte, dentro de una olla encontró media hogaza, dura como piedra, pero que al mono de ninguna manera le pareció ni tan poca ni tan dura, con lo que se prendió con las mismas ganas que con la manzana. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Después Oscar estiró otro trapo cerca de la chimenea, y ahí se acomodó el mono. Al rato dormía plácidamente. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero cuando todo volvió a ser silencio, el fantasma de la hija del profesor volvió a perturbar los pensamientos del desdichado enamorado que otra vez comenzó con la lastimosa cantilena, y tantas fueron sus quejas que acabaron por despertar al mono, al cual no le quedó otra que escuchar los lamentos de su salvador. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar, que se había quedado despierto hasta tarde, pues la ingrata no le dio descanso hasta casi clarear el día, durmió hasta muy tarde. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Cuando despertó, la ventana estaba abierta y el mono había desaparecido. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Otro ingrato, musitó Oscar, con un hilo de voz. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Este mundo es un mundo de equívocos, siguió. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y ya iba por la décima quinta queja contra la hija del profesor, contra el mundo y contra el mono desagradecido, cuando éste apareció en el alféizar de la ventana: en una mano traía una bolsa con dos manzanas, colgada de un brazo otra bolsa con una hogaza recién horneada, a juzgar por el olor, y en la otra mano una pequeña bolsa de terciopelo negro. El mono saltó al jergón, sacó una manzana y se la extendió al estupefacto Oscar, después cortó un pedazo de hogaza y se lo pasó, y por último le ofreció la pequeña bolsa. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar hesitó un instante, mirando hacia la ventana, hacia el cielo aún gris pero no lluvioso y, finalmente, para la bolsa misteriosa que el mono le extendía. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Esta vez ganó el mono.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar abrió la pequeña bolsa y dejó caer su contenido encima del jergón. Los ojos de Oscar brillaron de una manera que nunca lo habían hecho cuando varios diamantes, irradiando luz propia, se deslizaron por los pliegues sinuosos de la cobija arrugada, como escurridizas gotas de rocío rodando sobre la superficie sedosa de los pétalos de una flor. Y este brillo en sus ojos tenía un porqué irrefutable: Oscar nunca los había visto tan de cerca, al contrario, siempre los había visto de lejos, embelleciendo, algunas veces sí, otras no, damas que también ellas pertenecían a la distancia.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Pero... </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar se atragantó con la propia saliva y la exclamación de asombro que pretendía dejar de salir de sí, se quedó estancada en la conjunción inicial de la frase.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El mono, quizás advertido por algo que oyera en la calle, saltó al alféizar de la ventana, y desde allí soltó un chillido llamando la atención de Oscar. El mono le hizo una seña para que se acercara y otra, apuntando hacia un lugar de la calle, con la clara intención de que fuera a ver. Oscar obedeció y cuando miró hacia aquéllo que el mono le indicaba, ni un pero le salió esta vez.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y qué fue lo que vio Oscar? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Exactamente, a ella misma, la ingrata. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La hija del profesor conversaba con otra señorita en la vereda de enfrente, delante de la librería. Ambas reían, y esas risas le trajeron a Oscar los infaustos recuerdos del día anterior:</span></i><i><span style="font-size: large;"> la rosa roja y la desilusión perpetrada por la insensible muchacha.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Oscar quiso sonreír pero solo le salió una mueca desabrida; enseguida, acariciando la cabecita del mono, le dijo a éste: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Gracias amigo, pero sabes una cosa, amores como esos, si es que merecen ser considerados así, es mejor evitarlos. Ahora qué tal ir a vender una de esas piedritas y regalarnos un banquete de príncipe, solo tú y yo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El mono hizo una pirueta en el aire, expresando alegría, y se colgó del cuello de Oscar. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Eso sí, amiguito, le advirtió, tendrás que indicarme el lugar de donde los has sacado, no sea que vayamos a meternos en la boca del lobo por cuenta propia, ¿no crees? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El mono volvió a chillar y a hacer otra pirueta de alegría. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">OSCAR W. Y EL MONO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-78193087937105027752021-07-09T08:09:00.004-07:002021-07-09T14:39:16.979-07:00FRANZ K. Y EL BUITRE<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5oWw7kspPoTJ7ItkZWPzFlSIDyrT09SBeSKUtYVrzeXckqT2RlGdG8bVwrLId2HfJL0FA0ePGVifjg6M9UtA9epjMypHunsbhRaNpMpNAWB2jty3ijkvKjxWVTUFu9e8QRNF4Uc8x9oyf/s442/oie_E6tw8oqGYnFA.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="249" data-original-width="442" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5oWw7kspPoTJ7ItkZWPzFlSIDyrT09SBeSKUtYVrzeXckqT2RlGdG8bVwrLId2HfJL0FA0ePGVifjg6M9UtA9epjMypHunsbhRaNpMpNAWB2jty3ijkvKjxWVTUFu9e8QRNF4Uc8x9oyf/s320/oie_E6tw8oqGYnFA.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: large;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">El hombre llegó a su casa casi en las últimas, jadeaba que parecía que iba a caer duro de un momento a otro. Estaba exhausto, estaba agotado, estaba extenuado, estaba consumido, estaba gastado, estaba derrengado, estaba... estaba... ¿qué sé yo cómo estaba? Vamos a dejarlo así: estaba muy mal. Pero no tanto como para no hacer lo que había venido a hacer: buscar el fusil. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Para qué quieres el fusil, hombre, es que vas a ir a cazar?, le preguntó la esposa, cuando irrumpió en la cocina abrazando una palangana con ropa húmeda y lo vio hurgando en el armario, donde guardaba el fusil, las cañas de pescar y las trampas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Más o menos, le contestó, mientras sacaba algunos proyectiles de una caja de balas que enseguida metió en un bolsillo de la chaqueta. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La mujer apoyó la palangana en la mesa de una forma que denotaba que no le había gustado la respuesta, o mejor dicho, no la había convencido.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y qué clase de animal piensas cazar a esta hora, o no te has dado cuenta que pronto oscurecerá? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Si me doy prisa cuando llegue todavía habrá un poco de luz, dijo, mientras inspeccionaba el arma. Tras su contesta el hombre le echo una rápida mirada a la esposa, solo para comprobar que estaba como el sospechaba que estuviera: con las manos en la cintura, los ojos achicados y la jeta fruncida. Después la oyó reiterarle la pregunta:</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Que qué clase de animal piensas cazar, te he preguntado? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Un buitre, respondió, mientras empezaba a cargar el arma. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡¿Un buitre?!, ¿y para qué quieres cazar un buitre, acaso se comen esos bichos asquerosos?, lo indagó ahora. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Que yo sepa, no conozco a nadie que haya comido uno, contestó él, los ojos puestos en lo que hacía. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y entonces, para qué vas a cazar uno?, ¿no estarás queriendo engañarme e irte a emborrachar con tus amigotes a la taberna del viejo Piotr?, le dice ella, recordando una </span></i><i><span style="font-size: large;">vez más una vieja historia que nunca la abandonaba definitivamente y que ahora, aprovechando lo de matar un buitre a esa hora, volvía a flotar en sus pensamiento siempre desconfiado. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No es nada de eso, mujer, es un asunto serio que de momento no puedo explicar porque el tiempo urge. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡¿Ah, sí?! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La mujer ahora se cruzó de brazos y se lo quedó mirando como cuando una mujer se queda de brazos cruzados mirando a su marido con ojos achinados porque desconfía de sus palabras. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Está bien, te lo diré, venía por el camino cuando vi a un hombre caído a un costado, al cual un buitre le estaba comiendo los pies. ¿Te das cuenta ahora por qué la urgencia? Si no me doy prisa cuando llegue ya le habrá comido la mitad del cuerpo, respondió, al fin. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero qué historia más mal contada, dijo mujer, que continuaba mirándolo achinadamente.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Te juro que es la pura verdad, respondió él, besándose los dedos en cruz, pero al estilo gitano. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Bueno, como soy una mujer temerosa de Dios y no quiero llevarme una sorpresa cuando me llegue el turno ante Él, por esta vez, SOLO POR ESTA VEZ, te lo dejaré pasar, le dijo, mirándolo de lado mientras manoteaba la palangana y se dirigía a la boca de la chimenea. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Entonces el hombre fue hasta la caballeriza, ensilló el caballo y salió cabalgando como si fuera el propio hijo del viento. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Finalmente, cuando llegó junto al caído, éste todavía estaba vivo, y no más comido que cuando lo dejara, casi una hora atrás. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Gracias a Dios!, exclamó, mientras saltaba del caballo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y el buitre, hacia dónde ha volado el maldito?, le preguntó, girando la cabeza para todos lados. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El caído se dio unas palmadas en la barriga y dijo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Está acá. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El hombre se lo quedó mirando como el que mira sin entender lo que ha acabado de escuchar, es decir, fijo, ceñudo y con la boca abierta. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Pero... se lo ha comido? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No, digo sí, digo no... </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Bueno, ya! Pare de de negar y de afirmar y dígame de una vez por todas cómo fue a parar el maldito buitre en su estómago, hombre. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Bien, luego que usted se hubo marchado el buitre voló un poco lejos e impetuosamente se arrojó directo hacia mi boca, parecía una jabalina, si usted lo hubiera visto. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y me puede decir por qué no cerró la boca? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Es que temí que me arrancara algunos dientes con el impacto, y usted sabe, la estética es todo en la vida. Ya me las tendré que ver con los dos pies medio comidos, imagínese usted además desdentado. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Ah, sí,?, pues yo creía que rectitud de carácter y buena salud lo eran todo. Pero bueno, en ese caso, lo cargaré en la grupa y lo llevaré hasta el hospital, ¿qué le parece señor, señor...? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Franz, Franz K., ¿Y usted mi buen amigo?</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Miroslaw, solo Miroslaw, a secas. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">FRANZ K. Y EL BUITRE</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p><div><br /></div>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-12117156093243792472021-07-08T15:41:00.007-07:002021-07-19T09:17:51.921-07:00EL 69<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwzT-Hc-G4nqjdU7oPlFl72s19ugdEPT2jYwr9gIW_UXllifPeUe26gzJLYWzMqesMZLmmsrioznnYcUFAUx0p9tjU4_k-VX-PzqE8gDWHcCiBL3DmRU7NROccwV5oCEbFsFmVqV74q0WI/s292/oie_BoZEEzxO5z8V.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="281" data-original-width="292" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwzT-Hc-G4nqjdU7oPlFl72s19ugdEPT2jYwr9gIW_UXllifPeUe26gzJLYWzMqesMZLmmsrioznnYcUFAUx0p9tjU4_k-VX-PzqE8gDWHcCiBL3DmRU7NROccwV5oCEbFsFmVqV74q0WI/s0/oie_BoZEEzxO5z8V.png" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">El viejo verde otra vez andaba a la pesca, como siempre. Barría el paisaje urbano con sus ojos de ave de rapiña, ojos maliciosos atentos al menor movimiento de carne joven. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¿Quién sabe esta vez tengo suerte? Tipo, doblo en la esquina y hay una pequeña en la parada esperando por papá", dijo para sí. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "Ajá, sí, sí. Hay una y está solita. No te digo que hoy es mi día de suerte. Debo darme prisa antes que aparezca un aguafiestas. Mmm, y parece que anda entre los 18 y los 19, mi especialidad. Justo lo que me recetó el médico je, je". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Tras esos lúbricos pensamientos, el viejo verde recordó un trecho de la consulta médica de unos días antes, cuando fue a hacerse unos de los frecuentes chequeos médicos.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¿A usted le parece, doc?", le preguntó.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¡Claro, claro! Salga a pescar todas las veces que quiera y no le mezquine caña". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ahora, mientras seguía con su plan siniestro, cavilaba: "Con la caña no hay problema, la carnada es lo que puede echarlo todo a perder. Si fuera rico podría decir: estoy viejo, pero tengo toda la plata del mundo para comprar lo que quiera sin preguntar cuánto cuesta. Pero soy un triste don nadie que sólo cuenta con su lengua y astucia para conseguir alguna dádiva en esta vida madrastra". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ya estaba cerca de la muchacha, que miraba a la distancia esperando ver aparecer su colectivo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "Bueno, chiquilla, espero que te guste la matemática tanto cuanto me gusta a mí". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ahora estaba tan más cerca de ella que su perfume pareció entrarle hasta el alma. El viejo verde exclamó para sus adentros: "¡Mmm, qué bien huele! ¡Oh, juventud, divino tesoro!" </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Entonces cuando la tuvo a tiro le dijo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Buen día, linda! El viejo no pudo evitar que el tono de su voz melosa dejara entrever sus bajas intenciones. La muchacha se dio cuenta de ello en el acto, apenas oyó sus palabras en la nuca, pero acostumbrada como estaba a escuchar ese tipo de estupideces disimuladas en saludos de cortesía todos los días, que infelices degenerados los hay de a montones por toda la ciudad, ni se dignó a corresponder al infame galanteo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo verde, no dándose por aludido, pensó: "¿Se hace la difícil o será que es una antipática de mierda? Bien, no perdamos tiempo en tratar de desvendar lo que oculta dentro de su cabecita, porque podría estar mil vidas intentándolo si lograr descifrar una sola coma. Vamos entonces al ataque". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo verde entonces prosiguió con su abyecta estrategia, diciéndole: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Decime una cosa, linda, ¿el numerito 69 no te sugiere alguna cosa? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La muchacha revoleó los ojos ante la total falta de tacto del viejo bruto que insistía en molestarla, pero para no tener que aguantar ese tipo de atropello desmesurado por más tiempo decidió cortar la cosa por allí mismo.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, dijo con sequedad y no dijo más nada. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo, que esperaba una frase más extensa, se la quedó mirando mientras pensaba: "¿Sí? ¿Así y nada más? Ok, ok, la nena sabe jugar. Me la quiere poner difícil, ¿he? Ok, baby, ahí voy".</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Bien, ¿y qué es lo que te sugiere?, le preguntó. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "Listo, la acorralé. A un zorro viejo y lleno de artimañas como yo, no será una corderita como esta la que me engañe así como así", se dijo. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> Antes de decirle lo que todavía tenía para decir, </span></i><i><span>la muchacha se dignó a echarle una mirada de desprecio a la cara del baboso desubicado. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Ah, sí, el numerito! Bueno, por lo enclenque que lo veo abuelito, ese numerito me sugiere que usted ya está pisando los 70, ¿acerté? Bueno, entonces métale pata y vaya a festejar su último cumpleaños, que la apariencia de muerto ya la tiene y solo le falta las paladas de tierra sobre el cajón. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Enseguida la muchacha se volvió y le hizo señal al colectivo, que venía a media cuadra. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El viejo verde agachó la cabeza, dio media vuelta y volvió por donde había venido con su ego ofendido mientras gruñía por lo bajo que la inocencia se había perdido, que los jóvenes ya no respetaban a los mayores, que la mocosa era una tremenda hija de mil puta, que la vida era una mierda, que la concha de la lora, que...</span><span style="font-size: medium;"> </span></i><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a></p><span href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">EL 69</span><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span style="background-color: white; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;">.</span>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-86165515866514378492021-07-05T16:52:00.007-07:002021-07-12T16:38:54.608-07:00CORDERIDAD<p><i><span style="font-size: medium;"></span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiodRK3PEzoLNHonhjwFq4o1qMlvLgn5_-rVzJmPrldqhy20QHJORicWccqecMup-YbwpFAQbFYDobl-JtuSfVRV5hO6Af5roSNCtQMuLUVATt4yIIfpHIbpstrOlQwITztLHB-rKi9oDex/s451/oie_04irCjVp3ZDa.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="451" data-original-width="332" height="551" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiodRK3PEzoLNHonhjwFq4o1qMlvLgn5_-rVzJmPrldqhy20QHJORicWccqecMup-YbwpFAQbFYDobl-JtuSfVRV5hO6Af5roSNCtQMuLUVATt4yIIfpHIbpstrOlQwITztLHB-rKi9oDex/w406-h551/oie_04irCjVp3ZDa.png" width="406" /></a></span></i></div><i><span style="font-size: medium;"><br /> </span></i><p></p><p><i><span style="font-size: large;">Y entonces pasó lo que tenía que pasar, lo que pasa cuando la noche acaba: amaneció. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y después sucedió lo que sucede cuando me despierto y no es domingo, por lo menos un domingo en que no tengo que hacer horas extras en la fábrica: apretar la perilla del despertador, y desperezarme, y vestirme, e ir a la cocina, donde pongo el agua a calentar, e ir al baño para lavarme la cara y, seguramente, orinar. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y después de volver del baño, ponerme a tomar mate mientras fumo el primer cigarrillo del día (antes de entrar en la fábrica, compraré una tortilla paraguaya en el puesto que está junto a la entrada, la que picaré en cuatro partes para ir comiendo de a poco). Por lo pronto fumo mientras mateo.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y dentro de un rato el reloj de pared me avisará cuando deba parar de tomar mate y dejar de pensar en las boludeces que piensa todo hombre común, y dirigirme al trabajo como un miembro más del rebaño, es decir, cabizbajo, pensando en llegar antes que suene la sirena para no perderme el miserable premio de asistencia, que es una limosna, pero bueno, algo es algo y todo suma, como suele decirse; y de ser posible sentirme contento, o por lo menos satisfecho. De hecho, esto es lo que siempre acaba ocurriendo, no solo a mí sino a todos los compañeros de rebaño. Alguien muy inteligente se ha encargado de que pensemos así y hay que admitir que ha hecho un buen trabajo. Basta ver el rumbo por el que marcha la civilización. Basta darse cuenta cómo los salarios van quedando desfasados según avanzan los años. Sí, repito, lastimosamente hay que sentirse si no feliz, por lo menos satisfecho de tener un trabajo. Y nada de pensar que no solo fabricamos tal o cual cosa, sino también un patrón cada vez más rico, y a su esposa y a sus hijos, porque sino puede que el rebelde germen de la insatisfacción se instale en la mente. Y ya sabemos qué es lo que pasa cuando el bichito crece: uno termina de patitas en la calle, el patrón nos sustituye por otro cordero, ya que el rebaño es inacabable, y el mundo continuará como siempre, cambiando para peor.</span></i></p><div> <a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a></div><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">CORDERIDAD</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-63500779755793247552021-07-03T07:38:00.019-07:002021-07-09T16:30:22.110-07:00EL GALLINERO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggRqdgdlOGpOjJU7qGUlM5YS5PO-Qvc2w5CvWFdjixIPv0gvENIfR9vwYnrqsqY28x0CSFY6hpqeilj0TJASjT9ktJUuvmeJS10UGyKPTLjGhk7CKNBWm4Hn2inMe9stpcMi_lRgEs0wJr/s378/oie_llUT4CWs0iA9.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="346" data-original-width="378" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggRqdgdlOGpOjJU7qGUlM5YS5PO-Qvc2w5CvWFdjixIPv0gvENIfR9vwYnrqsqY28x0CSFY6hpqeilj0TJASjT9ktJUuvmeJS10UGyKPTLjGhk7CKNBWm4Hn2inMe9stpcMi_lRgEs0wJr/s320/oie_llUT4CWs0iA9.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Que quede claro desde ya que yo estaba consciente de que estaba soñando, y dicho sueño transcurría dentro de un gallinero. Un gallinero con altos alambrados tipo prisión, de esos que hacen que lo que está más allá de ellos sea lo inalcanzable. También debe quedar claro que yo no era ni gallináceo ni humano. Puede decirse que era apenas un espectador invisible, una presencia incorpórea que podía oír y ver el desarrollo dentro del gallinero, y de lo poco que podía percibir a través del tejido del alambrado (una sola confusión, poco precisa en lo que se refiere a detalles, hecha de pastizales secos, campos vacíos, cielo incoloro, árboles sin nombres y una casucha destartalada un poco más allá). </span></i><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Cuando di por mí, vamos a decir así sobre el hecho de despertar dentro de un sueño, unos gallos, tres o cuatro, se peleaban con picotazos y espuelazos asesinos, levantando una polvareda de tierra, excrementos secos de autoría propia y algunas plumas que no conseguían llegar al piso nunca. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Eso por un lado. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Por otro, estaba la causa de las disputas entre los gallos: la gallina nueva, que, arrinconada en el fondo de un cajón de verduras, miraba los acontecimientos a su alrededor con cara de mosquita muerta. Si se sentía orgullosa por ser disputada tan encarnizadamente por esos gallos intrépidos no lo demostraba, pues estaba rodeada de las otras gallinas que, envidiosas, la miraban con ojos ardiendo de rabia, y como serían capaces de cometer un gallinicidio en cuadrilla a la menor provocación por parte de ella (no sé cómo yo estaba al tanto sobre esto, pero los sueños son así: uno sabe sin saber por qué sabe lo que sabe), se mantenía encasillada, cuidándose de no hacer ningún tipo de alarde. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero no conforme con las miradas fulminantes hacia la nueva, las gallinas empezaron a discutir acaloradamente entre ellas, </span></i><i><span style="font-size: medium;">pasando del cacareo natural a un griterío histérico de los mil demonios, cada vez más estridente. Por lo tanto altamente irritable. Los gallos, quizás por no poder concentrarse en lo que hacían, seguramente se habían ido a pelear a muerte a algún rincón secreto del gallinero, porque no los vi más. Y la cosa fue en aumento, con pinta de extenderse por horas, y con un probable desenlace fatal, ya que ahora las ofendidas gallinas señalaban a la nueva con la punta de sus alas con demasiada frecuencia. En fin, llegó un punto en que </span></i><i><span style="font-size: medium;">no aguantando más aquella vorágine cacaril reventándome los tímpanos, me dije: ¡basta ya! ¡Esto ya no es un sueño, es una pesadilla!, y entonces desperté.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero la batahola continuó; ahora, con clara voz de gente, y venía de la cocina. Allí,</span></i><i><span style="font-size: medium;"> mi abuela, la tía Cirola, Juana Salazar y la hija, la Dora, en acalorada discusión, le sacaban el cuero sin piedad a la vecina nueva que se había mudado al barrio la semana pasada. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">EL GALLINERO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-28865929594334645252021-07-03T07:01:00.005-07:002021-07-04T18:59:56.713-07:00HUIR, SIEMPRE HUIR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUX8ksfAgWU_MhEOlBYbP-5hRVDWfnPTARTQhP2SOIt2iUwdQCv3R05optK0bLEzi2ZGnmx6d0IZLcpn85wQfIq9YWSG5OFCqlhf_zwkkOt96CZeEjOpD-qF0ps9rvPrMY5zjO39sPRYiL/s340/oie_R0tO9ohfQPx2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="338" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUX8ksfAgWU_MhEOlBYbP-5hRVDWfnPTARTQhP2SOIt2iUwdQCv3R05optK0bLEzi2ZGnmx6d0IZLcpn85wQfIq9YWSG5OFCqlhf_zwkkOt96CZeEjOpD-qF0ps9rvPrMY5zjO39sPRYiL/s320/oie_R0tO9ohfQPx2.png" /></a></div><br /><p><br /></p><p> <i><span style="font-size: medium;">"Huir, huir, siempre huir". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "¿Existe la libertad?" </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "No". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Esta conversación consigo mismo permanecía dentro de la cabeza de Luna Llena, inamovible, desde hacía un buen rato. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Luna Llena iba a la cabeza, detrás, lo seguía el resto de la tribu, una línea oscura en medio del desierto nevado. Huían de una horda de depredadores, como tantas que siempre andaban acechando, como bestias carroñeras, en el lugar menos pensado. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Por lo tanto, mismo no estando la amenaza aún permanecía. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "¿Existe la libertad?" </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "¿Como podría si desde que nacemos no hacemos otra cosa que avanzar hacia el propio final?" </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "Entonces avanzar es lo mismo que huir, y en esa huida vamos encontrándonos cara a cara con distintas partes de un mismo todo, aquello de lo que huimos: la muerte". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Luna Llena abandonó sus apesadumbrados pensamientos y levantó una mano, y la señal de alto se extendió a lo largo de fila. El que iba por último se dio vuelta y se quedó mirando, alerta y con ojo avizor, el horizonte blanco. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> La techumbre del cielo empezaba a ponerse oscura. Pronto anochecería, había que darse prisa. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> La tribu dejó caer las bolsas de cuero donde cargaba toda suerte de cosas en la nieve blanda. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Luna Llena demarcó un círculo y otros miembros retiraron toda la nieve hasta tocar el suelo firme, luego trajeron la preciada leña, tan primordial como la caza y la recolección de alimentos.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Después todos rodearon la hoguera y entre murmullos comieron algo. Un punto luminoso en la negrura de la noche silenciosa. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> </span></i><i><span style="font-size: medium;">Ruidos de nieve siendo aplastada los pusieron el alerta: eran Venado en la Pradera, Halcón Solitario, con medio oso despellejado en las espaldas, y Río Cristalino, con las armas y la piel de la bestia, que los alcanzaban. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Han visto algo?, preguntó Luna Llena. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> No, nada, respondió Río Cristalino. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Se referían a la horda. Le llevaban varios días de ventaja, pero marchando en la nieve era fácil que le siguieran el rastro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Ya habrán alcanzado la aldea, pero no conformes con los restos vendrán atrás de nosotros, dijo Venado en la Pradera, como para si mismo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Cuánto faltará para llegar a las cumbres heladas?, le preguntó Halcón Solitario a Luna Llena, el único que conocía la región por la que iban. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Según mis cálculos, mañana por la tarde, a más tardar, deberíamos empezar a divisarlas. Eso si mantenemos el mismo ritmo de marcha como hasta ahora. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Las mujeres rodearon las partes del oso, desmembrando, salando y guardándolas en varias bolsas de cuero curtido. Al rato, volvieron a rodear el fuego, donde se echaron a dormir abrazadas a sus hijos más pequeños y maridos, quien los tuviera, sino acurrucándose contra cualquiera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "Huir, huir, siempre huir". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "¿Existe la libertad?" </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "No", siguió pensando Luna Llena hasta que el sueño lo venció. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">HUIR, SIEMPRE HUIR</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p><div><br /></div>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-23027385366072124582021-07-03T06:56:00.003-07:002021-07-19T06:39:19.063-07:00EXTRAÑO DESPERTAR<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTld1hmbDc3e7JN86-4coVTfBDXYH501zO5XQuTxroc9up1Kovu_5aO8ja1L943da7Qhn-eh_P8MzxApADKogbp-EDnWwAUlH81JkUDzAdDlm7igfVHYv8ETglOgMUPt4_rcm5PL5lXR8-/s445/oie_D5eSkWOjUV9m.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="353" data-original-width="445" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTld1hmbDc3e7JN86-4coVTfBDXYH501zO5XQuTxroc9up1Kovu_5aO8ja1L943da7Qhn-eh_P8MzxApADKogbp-EDnWwAUlH81JkUDzAdDlm7igfVHYv8ETglOgMUPt4_rcm5PL5lXR8-/s320/oie_D5eSkWOjUV9m.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Voy a preparar el mate, dijo Aurora.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Esta bien, respondió con voz pastosa Rodrigo, un pie en la realidad y otro en el final del sueño del que acababa de despertar. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El ruido de la bomba y los cacharros, desde la cocina, lo sacaron de una vez por todas de las sobras del sueño al cual porfiaba por volver a entrar. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Ya se había calzado las pantuflas y se abotonaba la camisa cuando presintió que no estaba solo en la habitación. Levantó la vista hacia el espejo de la cómoda, frente a él, entonces vio a un hombre dándole la espalda. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Rodrigo se dio vuelta de golpe y el otro hombre lo imitó. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Eran iguales, idénticos, y si no fuera porque detrás del otro la pared no era la misma que la que tenía a sus espaldas, podría tratarse de su reflejo; pero lo más extraño era que el otro estaba vestido igual a él: camisa a cuadros, celeste y azul, y calzoncillo blanco. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Quién sos?, le preguntó Rodrigo, confundido. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Quién sos?, le respondió el otro, también confundido. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Yo pregunté primero, además, esta es mi casa, insistió Rodrigo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Yo pregunté primero, además, esta es mi casa, repitió el otro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "Y todavía me toma el pelo este... este..." Rodrigo no supo cómo definirlo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Estaría soñando aún? Su esposa le disiparía las dudas.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Aurora, vení rápido!, le gritó a su mujer. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Aurora, vení rápido¡, gritó el otro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "Y la sigue el desfachatado". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Qué pasa? Dale que tengo la pava en el fueg... Aurora se paró en seco debajo del marco de la puerta, llevando la mirada hacia uno y otro lado de la cama con insistencia. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> La reacción de su esposa dio la respuesta a la pregunta que Rodrigo tenía en la punta de la lengua. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Aurora, recompuesta del susto, arrimó con un talón la puerta detrás de sí y sinuosamente se deslizó sobre la cama, en la cual se recostó y, llamando a los hombres con los indicadores, dijo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Vengan. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Rodrigo y el otro se miraron, sorprendidos por la actitud de Aurora; enseguida dieron de hombros y empezaron a desabotonarse la camisa, mientras en la cocina el pito de la pava se desgañitaba avisándole a nadie que el agua ya estaba hirviendo.</span></i> </p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">EXTRAÑO DESPERTAR</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-6183684889010267562021-06-25T15:53:00.011-07:002021-07-09T03:52:55.237-07:00DTT<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2XOJaoxmOWDv6CTvowG7e4vvyG2yeWu4X7jZKgTNI2yOf60_b9Z_BiLcPNsZO0MARHqebuaTnilkr8fcbMHEJPni16XNN18QA7E7sd9izSCrJS3zKH0SQHo2EvU1JggpJf6uo5awGJvKH/s382/oie_55lP5Ziaqypm.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="290" data-original-width="382" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2XOJaoxmOWDv6CTvowG7e4vvyG2yeWu4X7jZKgTNI2yOf60_b9Z_BiLcPNsZO0MARHqebuaTnilkr8fcbMHEJPni16XNN18QA7E7sd9izSCrJS3zKH0SQHo2EvU1JggpJf6uo5awGJvKH/s320/oie_55lP5Ziaqypm.png" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><i><span style="font-size: medium;">1- WILLIAM WELLS, AÑO 2000</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">William Wells, el ayudante del laboratorio gubernamental Timelab, después del robo del Dispositivo de transporte en el Tiempo (DTT), cuya principal particularidad consistía en que, tratándose de un viaje hacia atrás, el viajante recuperaba la apariencia que tenía en la época elegida, se transportó a la edad de veinte años. Justo al día en que terminaba el servicio militar. Ese día su padre le regalará 5000 dólares, pero él ya no saldrá de mochilero como lo hizo. Ahora apostará en el futuro desde su cuartel general: una oscura habitación en una pensión de mala muerte en el barrio de Once, en la capital de Argentina, donde piensa llevar una vida discreta durante una buena cantidad de años, fingiendo ser estudiante de historia. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">2 - WILLIAM WELLS, AÑO 1980 </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">La primera acción de William Wells fue comprar un cuaderno, donde anotó todo lo que había memorizado, que no era otra cosa que las cifras ganadoras de la lotería y los nombres y logotipos de las marcas que habían surgido a partir de los años 80´s, las cuales patentará para, de regreso al futuro, recurrir a la justicia y procesar a sus dueños por plagio y hacerse multimillonario de la noche a la mañana. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">3- PARKER BYATT, AÑO 2000</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Por causa del robo, el gobierno había decidido suspender el programa ultrasecreto DTT, con lo que Parker Byatt, el científico jefe y creador del dispositivo, fue despedido y, para evitar un escándalo a nivel mundial, el nombre de William Wells borrado de todos los archivos, como si nunca hubiera trabajado en Timelab. De manera que Parker Byatt, frustrado, desacreditado e prohibido de hablar sobre el programa, so pena de terminar bajo tierra antes de tiempo, optó por desaparecer del mapa por cuenta propia, aislándose del mundo en una cabaña en las montañas de Alaska, con una radio a pilas, perros, gatos y alces como únicas compañías. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Así, perdido del mundo, pensaba vivir Parker Byatt los amargos años que le quedaran por </span></i><i><span style="font-size: medium;">vivir, si no fuese porque un día, meses más tarde, oyó el nombre del ex ayudante en la radio.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> La noticia anunciaba que William Wells había llegado a un acuerdo con los dueños de Google por quinientos millones de dólares, más los honorarios del batallón de abogados contratado por Wells. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> De inmediato, Parker Byatt baja al pueblo, donde compra diarios y revistas de actualidad, y se entera que el ex ayudante dice sufrir de visiones futuristas desde su infancia, con lo que, alrededor de los veinte años, se le había ocurrido patentar las marcas que ha visto en sus visiones, por si fueran a convertirse en realidad en un futuro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero no solo Google ha caído en la red de Wells, también Guess?, AOL, Vodafone, Facebook, Amazon, Twitter y muchísimas más; además de haber ganado varias veces el primer premio del gordo de navidad en Argentina. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Entonces el DTT funcionó!, grita Parker mientras sale al patio para tomar aire, porque está eufórico, y su grito se hace eco en el valle. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">4- WIILIAM WELLS, MÉXICO </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Entretanto William Wells, ya sin más a quién acusar de plagio, se dedica a vivir de rentas, feliz de la vida y con la seguridad de que nunca irá a privarse de nada hasta el día de su muerte. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Y así, feliz y seguro, se encontraba hoy a la mañana, tomando jugo de naranja mientras sus ojos se desplazaban por la bella superficie del jardín con vista al mar en su casa en Acapulco. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero como dice el dicho: nada es para siempre: </span></i><i><span style="font-size: medium;">Parker Byatt ha descubierto su paradero y ahora está esperándolo en la sala de visitas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">5- PARKER BYATT, LA VISITA INESPERADA </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Pero qué quiere Parker Byatt?</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Parker Byatt quiere su dispositivo de vuelta. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> William le dice que lo tiene en lugar seguro, lo que es verdad, pero en realidad lo que pretende es ganar tiempo. Por su mente pasan imágenes de Parker repitiendo lo que él ha hecho. Entonces, concluye, ¿qué será de él si Parker viaja al pasado, más atrás de 1980, y luego de patentar las referidas marcas retorna al presente como el verdadero dueño? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Un final probable, ciertamente, por lo tanto las horas del científico, sin que este lo sospeche, ya están contadas. </span></i><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Parker Byatt ya lo tiene todo planeado: volverá a la edad de dieciocho años, año en que se graduó en la universidad y consiguió un puesto en un afamado instituto de investigación, donde mes a mes irá patentando inventos y marcas, incluidas las que ha patentado William Wells. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero hay más cosas con respecto a William Wells cocinándose en la mente de Parker: "</span></i><i><span style="font-size: medium;">¿qué tal si antes de volver a los días actuales hago una parada en el día del robo y cambio el dispositivo por uno falso, y así cuando Wells aparezca hago que los agentes del gobierno lo agarren con las manos en la masa para que se pudra el resto de su vida en una cárcel federal de máxima seguridad. Sí, esa </span></i><i><span style="font-size: medium;">será mi venganza". Parker ríe por dentro, saboreando de antemano el futuro brillante que tiene por delante. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> "Entonces sí, podré vivir la gloria de... </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Bang¡ !Bang¡ ¡Bang!</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Tres disparos interrumpen violentamente los pensamientos Parker Byatt, que muere en el acto.</span></i><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">6- PLANES PARA UN PASADO DIFERENTE </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">William Wells ya ha hecho desaparecer el cadáver de Parker, y ahora hace planes para un nuevo viaje al pasado, pues ha estado pensado en la posibilidad de ser una estrella de rock y la idea le ha gustado bastante; todavía no ha elegido el nombre artístico, pero ya ha empezado a memorizar las partituras de los mayores éxitos musicales de los ochenta hasta ese día. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">DTT</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-11560871274698194572021-06-25T15:16:00.004-07:002021-07-19T17:23:59.677-07:00ESE ROSTRO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkR6VJGQUTQbPkB0s-C1DEEzizhmDSESASKBBEGdWDfCyBZGs5_D68T7ip1Cb56R3HSamdohJZznxYTMLo2HOSdk7XskoQc9vB7HQvm5iyIR8x52xMFsJy3tuTmau-xQ5iM5AxOetXj3bc/s352/oie_163W6ww5fIVL.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="352" data-original-width="234" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkR6VJGQUTQbPkB0s-C1DEEzizhmDSESASKBBEGdWDfCyBZGs5_D68T7ip1Cb56R3HSamdohJZznxYTMLo2HOSdk7XskoQc9vB7HQvm5iyIR8x52xMFsJy3tuTmau-xQ5iM5AxOetXj3bc/s320/oie_163W6ww5fIVL.png" /></a></i></div><i><span style="font-size: medium;"><p><i><span style="font-size: medium;"><br /></span></i></p>Ella conoce ese rostro, no recuerda de dónde pero sabe que lo conoce. Siente como que lo hubiera visto cada día de su vida, sin embargo, no puede situarlo en el lugar exacto donde su nombre le diga "soy yo, fulana". Ella cree que es la amnesia, que le impide recordar esa cara, pero que la conoce la conoce, de eso no tiene dudas. </span></i><div><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-size: medium;"><i> Te conozco, mascarita, musita, pero no consigue recordar de cuál carnaval. </i></span></div><div><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span><div><div><i><span style="font-size: medium;"> Y llega un momento en que de tanto pensar empieza a dolerle la cabeza, una cefalea intensa que la derrumba, y para de indagarse por ese rostro de identidad esquiva, por lo menos hasta que se le pase. De modo que guarda el espejito en un bolsillo y trata de concentrarse en las flores del jardín. </span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Es la maldita amnesia, musita, mientras afloja la tierra alrededor del tallo de una rosa. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Es la amnesia, repite, aunque mis amiguitos de blanco digan que no es eso, que es otra cosa. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">ESE ROSTRO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p></div></div></div>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-77001168234078461812021-06-18T14:04:00.024-07:002021-07-07T13:13:16.814-07:00LOS SOPLIDOS<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuvYrU3aDL5rof9qYS28B7tOGDKz63lhlLx1CbHcr41pS6XJV_ap_nUa3DhU7UQQSVd9UHN6s27UKW7Vs36C3v0BLNZk3on5i8HYtH8L1t6CwsZP0euIO1K_TiV7uEVERXGdM_NytFmT9L/s324/oie_3BWvmc8NdDoc.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="324" data-original-width="320" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuvYrU3aDL5rof9qYS28B7tOGDKz63lhlLx1CbHcr41pS6XJV_ap_nUa3DhU7UQQSVd9UHN6s27UKW7Vs36C3v0BLNZk3on5i8HYtH8L1t6CwsZP0euIO1K_TiV7uEVERXGdM_NytFmT9L/s320/oie_3BWvmc8NdDoc.png" /></a></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"> </span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="text-align: left;"><span style="font-size: medium;"> </span></i></div><p><i><span style="font-size: large;">1- </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Otra mañana de mierda!, se queja María de los Dolores mientras abandona pesadamente la cama; y continúa pensando lo mismo cuando despierta a los hijos y durante el trayecto a la escuela. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "Otra semana esperando el maldito miércoles y él solo ha pensado en sí mismo: cinco miserables minutos de calentura y se acabó". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¡Y yo que me joda!" </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y yo esto y yo aquello y así María de los Dolores llega a la casa. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">2- </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span>Mientras toma mate aplastada en el sofá, María de los Dolores </span></i><i><span>sigue masticando rabia</span></i><i><span>; y para completar su drama particular, al encender el televisor, un hombre y una mujer están dándose un beso de lo más romántico. En ese momento la imagen grotesca y repulsiva de su detestable marido toma fuerza y se instala en su pensamiento con la férrea determinación de apoderarse definitivamente de sus retinas. Pero la imagen aborrecible no viene sola, viene acompañada de baranda a achuras, a grasa rancia, y ésto provoca que su odio, no, ya no es odio lo que siente María de los Dolores, que su aversión hacia él aumente considerablemente. </span></i></span></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> María de los Dolores está que muerde la bombilla, sin importarse con la dentadura, cuando, d</span></i><i><span>e pronto, g</span></i><i><span>olpes en la puerta de calle la apartan bruscamente de las negras visiones que perturban su existencia. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;">3-</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Quién será?, se pregunta.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Va a ver. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Por la mirilla ve que se trata de un hombre. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Un hombre! </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i> Algo en su interior se enciende.</i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> Abre la puerta.</span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> ¿Qué desea?, pregunta mientras sus</span></i><i><span> ojos, transformados en dos escáneres lascivos, examinan al desconocido milímetro a milímetro.</span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> Complacerte, contesta él. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> La respuesta es directa, y ésto inmediatamente provoca</span></i><i><span> en María de los Dolores un cosquilleo allá abajo, exactamente en "aquel lugar". </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> El desconocido lo percibe y se ataja:</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero no nos confundamos, señora. Déjeme presentarme, me llamo Damián. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí lo sé, mi nombre no le suena; quizás si le digo que todo el mundo me conoce por diablo, demonio, Belzebú, etcétera, sepa quién soy. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Un chisporroteo rojizo en los ojos de mirar penetrante del hombre le confirma a María de los Dolores su identidad.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> María de los Dolores siente encoger su corazón, y ya no ve al hombre como hombre, sino como lo que él dice ser; pero aun así consigue articular algunas palabras con la finalidad de que la hagan parecer dueña de sí. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Por favor, tenga la gentileza de retirarse inmediatamente! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Después, con un resto de coraje, cierra la puerta en la cara del maligno, pero cuando se da vuelta, el hombre está sentado lo más pancho en el sofá. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Pero... </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Si aún tenías alguna duda, podrás darte cuenta que realmente soy quien digo ser, y como tal en todos lados estoy, le dice Damián.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> María de los Dolores gira sobre sus talones, con la intensión de abrir la puerta. Se precipita hacia ella, se aferra al picaporte con uñas y dientes; tironea, zamarrea con todas sus fuerzas pero el picaporte no responde. Y para peor el rosario, que siempre estuviera colgado en la puerta para evitar que las malas energías entren en la casa, un día se rompió y nunca más fue repuesto. Ahora, el clavito solitario donde colgaba se le burla en la cara haciéndole "pito catalán". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> María de los Dolores se vuelve, entorpecida y pálida.</span></i></p><p><span style="font-size: large;"><span face="arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #202124;"> </span><i><span>El miedo ha dibujado una máscara de horror en su cara. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Qué.. qué... quiere de mí?, alcanza a articular.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Que seas feliz, responde Damián, impasible. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> So... solo Dios tiene el poder de hacerlo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ajá, y por eso es que estás con el ánimo por el piso, ¿no? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> María de los Dolores todavía piensa en el rosario; necesita del artilugio sagrado para repeler al maligno. Pero no todo está perdido, a falta de rosario buenos son los dedos, de manera que para reforzar lo que dirá pone los indicadores en cruz delante de sus ojos, a la viaja usanza, y dispara:</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡En el nombre de Dios, va de retro Satanás! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Damián arquea una ceja y levanta un dedo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> A propósito, ese es otro de mis nombres; es que tengo tantos... Pero, ¡epa!, creo que a quién le pides ayuda no te ha dado bolilla; lo que es lógico, con tantos problemas para resolver en el mundo una mujer mal amada qué importancia puede tener, por lo menos para Él. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> </span></i><i><span>María de los Dolores quiere salir de donde está parada, pero teme que las piernas le fallen, entonces suelta un grito dilatado, que suena patético y cómico a la vez: </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Desalmadoooo! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No tanto como te han hecho creer desde que te han bautizado, objeta Damián mientras se limpia una uña con displicencia. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> De pronto, María de los Dolores se percata de algo que ha dicho el demonio.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y... qué es eso de mal amada, qué... sabe usted de mí? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Todo, contesta Damián. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Todo? María de los Dolores se queda absorta. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¿Qué querrá decir con "todo", el maldito demonio?" Ahora María de los Dolores se ve dando brazadas inciertas en un mar de incertidumbres.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Todo, confirma Damián. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero... </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> Qué anoche tu maridito chapado a la antigua te dejó con las ganas, como todos los miércoles a la noche.</span></i><i><span> </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¿Pero qué se traerá entre manos, este demonio del infierno?" María de los Dolores sigue nadando en la oscuridad.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y... y a qué viene todo esto, si se puede saber?, se atreve a preguntar la ya no asustada, sino afligida María de los Dolores.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Solo quiero traerte la felicidad, responde Damián, extendiendo las palmas de las manos hacia los lados. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La felicidad solo la trae... </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, sí solo la trae Él, pero ¿dónde está ahora, hum? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> María de los Dolores no sabe qué responder, solo tiene una certeza: que en el clavito de la puerta no está. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Hay problemas en el mundo más urgentes que los mío, le sale, como para zafar. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Por ejemplo...?, pregunta Damián, ahora de brazos cruzados y mirada escrutadora.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Qué se yo, los niños hambrientos de África, le larga. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Que siguen hambrientos. ¿Qué más, las guerras? Nunca dejó de haberlas. ¿Homicidios, violaciones, robos, injusticia?, tam-po-co. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> María de los Dolores no sabe como refutar tales verdades, pero sabe a quién adjudicárselas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> De eso usted debe saber mucho, ¿no? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ah, sí, dicen que es por mi culpa. Es más, todos los males del mundo son culpa mía. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y por acaso, no es cierto? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No es bien así, sino dime, ¿qué pito tocaría Él si no existiera yo? Quiero decir, si estuviera todo bien en el mundo, si no hubieran guerras ni crímenes, ni robos, ni injusticia, etcétera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Bueno..., bueno... </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Exactamente, no tendría razón de ser, pues para ser lo que Es precisa de mí, es por eso que me creó. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Blasfemo!, escupe María de los Dolores, sin medir sus palabras.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Nada de eso, señora; yo fui creado por Él para que los hombres le dieran pelota. Y la verdad es que sin mí no habría Dios, al final, a alguien hay que echarle la culpa de las imperfecciones y defectos imperantes en el mundo, ¿no crees? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ante semejantes calumnias, María de los Dolores ya iba a poner el grito en el cielo cuando Damián la interrumpe para, en tono obsceno y procaz, decirle: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero no nos apartemos del tema que me ha traído aquí: es decir, tus ganas de ñaca ñaca un poco más prolongado. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Eso de "ñaca ñaca" la desarticula. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¿Qué carajo será éso?", se pregunta con desconcierto María de los Dolores, entonces, incrédula, lo interpela al respecto: </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> ¿Ñaca ñaca?</span></i><i><span> </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, lo de los miércoles por la noche, confirma Damián. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¡Lo que me faltaba!, ojalá no sea chismoso", piensa María de los Dolores, temerosa de que su nombre esté en boca de todo el pueblo.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y... usted cómo sabe sobre... eso? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ya te dije: estoy en todos lados; por eso cuando falta Él, yo entro en acción. Como ves, no soy tan malo como me pintan. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> María de los Dolores medio que se confunde, ¿de quién hablará el demonio, de su marido o de Dios? A no ser que... No, no puede ser, debe estar alucinando; ya ha tenido fantasías inconfesables, pero ésto...</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Espere ahí, ¿no estará pensando que yo... con usted...? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No, no, para nada; yo estoy más allá de las miserias humanas. Pero... puedo llenar tu cama de machos, y solo me costaría un soplido de nada. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> "¡Epa!, ¿he escuchado bien?" María de los Dolores de pronto</span></i><i><span> siente otra vez el cosquilleo en "aquel lugar". </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero... pero... , María de los Dolores balbucea tontamente.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No te resistas, mujer, tu naturaleza lo reclama, le dice Damián, sonriendo cínicamente. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero... pero..., ahora el balbucear de María de los Dolores es un modo de espera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No te preocupes, yo me encargo de tu marido, la tranquiliza Damián. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> Bueno, no sé..., María de los Dolores ha caído en la trampa. Entorna los ojos, imagina "cosas ricas", pero cuando abre los ojos </span></i><i><span>Damián ya no está. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;">4- </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">Damián, en ese mismo instante, se materializa en la esquina, y allí se queda a la pesca de candidatos. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> Al rato, un hombre se acerca por la vereda; Damián sonríe y cuando el hombre pasa por él, </span></i><i><span>le sopla la oreja. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> El hombre se rasca la oreja, y enseguida es acometido por una sed terrible, entonces, como zombificado, sus pasos lo llevan a la casa del número 1648. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">5- </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">Laman a la puerta. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Quién será?, se pregunta María de los Dolores. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Va a ver. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Es un hombre, otro hombre, uno de verdad. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Un hombre!, suspira.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Abre la puerta.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Qué desea?, pregunta. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El hombre, que repentinamente ha perdido la sed, pero ahora, en cambio, tiene ganas de otra cosa, le dice: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Complacerte. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> María de los Dolores</span></i><i><span> vuelve a sentir un cosquilleo allá abajo, en "aquel lugar". Pero como esta vez no se trata de ningún demonio, l</span></i><i><span>o invita a pasar. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> Un minuto después están revolcándose en un ñaca ñaca infernal. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Mientras tanto, Damián, tarareando una canción que los Rolling Stones le han dedicado, espera que el hombre salga. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El hombre sale, va hasta la esquina y sigue por la dirección en la que iba antes del soplido.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Al rato, pasa otro hombre. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Damián vuelve a soplarle en una oreja y el hombre, como el anterior, empieza a sentir una sed terrible, y sus pasos, también, lo llevan derechito a la casa del número 1648. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">6- </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">A la hora de ir a buscar a los hijos a la escuela, Damián se retira de la esquina y va a dar una vuelta por el pueblo, y sus pasos lo llevan hasta la carnicería "El cuerno de oro", cuyo dueño no es otro que el marido de la mal amada María de los Dolores; sí, el mismísimo, aquel que solo lo hace, y en forma relámpago, los miércoles a la noche. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Damián mira a través de la vidriera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La cabeza del carnicero gira hacia afuera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Damián lo saluda y el cornudo corresponde. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">7- </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">A la mañana siguiente, después que María de los Dolores vuelve de la escuela, Damián aparece en la esquina, y las cosas ocurren como el día anterior: un "entra y sale" de hombres sin parar hasta la hora de ir a buscar a los hijos a la escuela. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> Y así continúa la vida, con Damián apostado en la esquina, dele que dele al soplido de orejas, y María de los Dolores chocha de la vida, tanto que</span></i><i><span> hasta se ha olvidado del rosario, de Dios, de los miércoles de pesadilla y hasta del clavito de la puerta, que ha arrancado y boleado a la calle. </span></i></span></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> Demasiada dicha, según Damián, por lo tanto, estima que ha llegado el momento de la puñalada trapera: hacerle saber al marido de María de los Dolores que está siendo traicionado a troche y moche. De modo que, después de enviar otro hombre a la casa del número 1648, a fin de mantener a María de los Dolores ocupada, </span></i><i><span>Damián se materializa junto al mostrador de la carnicería. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> El carnicero, entretenido con la preparación de una tanda de chorizos, no advierte su presencia, con lo que Damián tiene que carraspear para que levante la vista y le pregunte qué va a llevar. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero Damián no responde nada, sino que sopla por sobre el mostrador y el soplido se incrusta en una oreja del carnicero; después se retira y deja al manso totalmente trastornado, revolcándose solo en la turbiedad de sus pensamientos más fúnebres. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Antes de salir, Damián lo oye vociferar: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Con razón, la hija de puta de un tiempo a esta parte solo me da comida recalentada! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y al rato, desde la esquina donde se ha quedado a observar la reacción del carnicero, Damián lo ve salir atropelladamente a la calle con una cuchilla y una chaira en cada mano, rugiendo como una locomotora desgobernada, encolerizado como un toro picaneado en los cojones. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Damían esboza una sonrisa de satisfacción y suspira: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Flor de soplido!</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">8-</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">Al mediodía los hijos vuelven de la escuela acompañados por el padre. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Papá, ¿y mamá?, preguntan, con asombro ante la alteración de la costumbre. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Nos ha abandonado, responde secamente el carnicero. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Abandonado, y por qué, papá? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No sé por qué, hijos, si no le faltaba nada. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">9- </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">Al día siguiente. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Una señora va a comprar carne, pero llegando a las inmediaciones de la carnicería, se depara con una cola que dobla la esquina. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y esta cola?, le pregunta al que está por último. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Ah, no sabe? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> No, ¿saber qué? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Lo de la oferta del día. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Qué oferta? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La oferta de la carnicería, señora: tres kilos de carne picada por cien pesos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡¿Tres kilos de carne picada por solo cien pesos, y por qué tan barato?! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Eso mismo me pregunto yo, señora. Pero bueno, como dice el dicho: menos pregunta Dios, ¿no?</span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LOS SOPLIDOS</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-10225115287412720492021-06-15T14:44:00.010-07:002021-07-13T17:03:27.248-07:00AMOR SECO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL9VgVZn-Lwq0pU3aXtqR65I6VyeLxL6GBjsySn9mYAl5UFULHfzuXDwgVkuM9b8Ir-LoX6rOBQFlFvjYgcHfmkP1uYs53K8fFz67ZiiYO-X7OoubUpjq_ujiSodQkmemVaMZvnNr2pt7w/s431/oie_YA6YDH9jyaVG.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="316" data-original-width="431" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjL9VgVZn-Lwq0pU3aXtqR65I6VyeLxL6GBjsySn9mYAl5UFULHfzuXDwgVkuM9b8Ir-LoX6rOBQFlFvjYgcHfmkP1uYs53K8fFz67ZiiYO-X7OoubUpjq_ujiSodQkmemVaMZvnNr2pt7w/s320/oie_YA6YDH9jyaVG.png" width="320" /></a></i></div><i><br /></i><p><i><span style="font-size: large;">DESDE UN COSTADO DEL CAMINO </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">De pronto, un punto pequeño empezó a insinuarse donde el camino de tierra se desprende de la ruta 51, como una raíz gris internándose en la llanura bonaerense. Enseguida una polvareda detrás suyo se elevó al cielo, hinchándose en borbollones arremolinados hasta formar una especie de capa gris. Era un camión, dirigiéndose quizás a algún horno de ladrillos de los tantos que se desparramaban por aquellos parajes, o bien a alguna estancia. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Ésto fue lo que pensó el hombre recostado en la bicicleta al costado del camino, bajo aquel solazo que parecía querer cocinar todo lo que hubiera sobre la tierra; incluido él, que chorreaba sudor como si fuese una esponja siendo exprimida. Esta distracción le duró un par de segundos, con lo que dejó de prestarle atención al camión y volvió a concentrar su mirada turbia en el rancho que tenía en frente, a unos cien metros del camino. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">DESDE LA CABINA DEL CAMIÓN </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">Un bulto insignificante fue tomando forma de gente a medida que el camión se acercaba a él. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y ese ahí?, preguntó el acompañante, señalando a un hombre recostado en la bicicleta, al costado del camino. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Vaya uno a saber, respondió el conductor. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El hombre tenía la vista fija del otro lado del camino. Ambos ocupantes del camión llevaron la mirada en aquella dirección. Delante del rancho, una muchachita de no más de doce o trece años, apaleaba con una escoba una frazada o colcha tendida sobre el alambrado que circundaba el rancho; a cada golpe una polvareda traslúcida borroneaba su figura; entonces ella se retiraba unos pasos hasta que el polvo se disolvía en el aire y volvía a dar otro escobazo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Será que es un picaflor que le anda arrastrando el ala a la piba?, volvió a preguntar el acompañante. El conductor, todavía mirando a la muchachita, respondió: </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> ¿Debajo de semejante solazo? ¡Qué amor más seco! El conductor iba a soltar una carcajada por su ocurrencia repentina, pero habiendo ya</span></i><i><span> desviado la mirada hacia el hombre, ahora más cercano y distinguible, vio que se trataba de un adulto, al que le dio más de cuarenta. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> No, no es un picaflor, ése ahí es un degenerado, ¡clavado que lo es!, dijo, en un tono amargo, y añadió:</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Si no es nuevo en el pueblo debe ser un andarillo sin rumbo, que al pasar por acá se antojó por la piba. ¡Ah, si fuera mi hija, le doy una revolcada a ése que por acá no vuelve a pasar nunca más! Esta última frase le salió con algunas gotas de saliva que se estrellaron contra el parabrisas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Enseguida hundió el pie en el acelerador, un poco por rabia, un poco para aumentar la polvareda. Cuando pasó frente al hombre bocinó con insistencia, creyendo que con el alboroto de los bocinazos alguien, el padre o la madre, saldría del rancho y con ello se percatare de la presencia del degenerado que le estaba echando el ojo a la hija. Pero nadie salió, solo la muchachita levantó su mano a manera de saludo. Mismo gesto repetido por el hombre al costado del camino, que levantó una mano pero sin quitar la vista de la muchachita, como si correspondiese al saludo de ella. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Degenerado, hijo de puta!, le gritó el acompañante, en medio del estruendoso barullo del motor y los bocinazos, al pasar por él. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">DESDE UN COSTADO DEL CAMINO, CUANDO PASA EL CAMIÓN </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">El camión pasó a alta velocidad, tronando y bocinando, mientras alguien gritaba algo que el hombre no alcanzó a entender, pero pensando que lo saludaban, levantó una mano que fatalmente se perdió en medio de la nube de tierra arrastrada por el camión, que lo cubrió por completo y permaneció por cerca de un minuto a su alrededor, pegotéandosele al cuerpo encharcado de sudor. Cuando el polvo se disipó parecía una estatua de barro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Mientras se secaba la cara oculta bajo el polvo hecho barro con una manga de la camisa, una puteada alusiva a la madre del conductor del camión salió disparada con rabia de su boca reseca, disolviéndose en la nada un segundo después. Obstinado, continuó plantado en el mismo lugar. Enseguida su atención volvió al objeto de su acecho, pero cuando llevó la mirada hacia el rancho la muchachita ya no estaba más, había desaparecido. Él lanzó un suspiro de fastidio y volvió a secarse la cara, que de nuevo chorreaba sudor, y por un momento la mente se le vació de palabras y apreciaciones. Pero como le volvieran las ideas, otra puteada al camionero siguió la misma suerte que la anterior.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Mientras tanto el sol tenaz, empeñado en secarle hasta la última gota de su ser, continuaba a machacarlo sin piedad. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">DESDE LA CABINA DEL CAMIÓN, UN PAR DE HORAS DESPUÉS </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">Un par de horas después, el camión retornaba por el mismo camino y, ya llegando cerca del rancho, el conductor dijo:</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Ja!, parece que el degenerado se las picó. El acompañante agudizó la vista y pareciéndole ver algo más que marcas de ruedas sobre el polvo del camino, señalando con una mano, dijo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Me parece que hay algo tirado junto a la cuneta, del lado izquierdo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El conductor rebajó la marcha y divisando un bulto donde señalaba el acompañante, exclamó: </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Carajo, si no es el degenerado le pasa raspando! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El conductor aminoró la marcha: el bulto era nomás del desconocido. Estaba caído sobre la bicicleta con medio cuerpo dentro de la cuneta seca. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y ahora, qué vamos a hacer?, preguntó el acompañante. El conductor, el entrecejo fruncido, lo miró fijo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Nada!, ¿qué vamos a hacer? Si está mamado ya se le va a pasar la mona y si está muerto que se haga cargo otro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero me imagino que le avisaremos a la policía, objetó el acompañante. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Sí, y que nos tengan como maleta de loco de aquí para allá por ser testigos presenciales, no señor! </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, eso es cierto pero de cualquier manera... </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Pero nada! Nosotros no vimos nada, no oímos nada ni diremos una palabra de esto a nadie, ¿entendiste bien? </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Sí, patrón. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El conductor escrutó hacia el rancho, pero no vio a nadie, apenas un perro flaco que parecía ladrar; después, asintiendo con la cabeza, dijo:</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Bueno, ahora rajemos antes que pase alguien y nos alcahuetee de que nos vio parado al lado del tipo. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> El camión reanudó la marcha, levantando una nube de polvo que cubrió todo lo que había detrás. Al rato, el camión era un punto pequeño disolviéndose en</span></i><i><span> la ruta 51, rumbo a Carmen De Areco. </span></i></span></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">AMOR SECO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-37075147372131303232021-06-12T12:36:00.011-07:002021-07-15T05:30:10.292-07:00LA COMPETENCIA<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivS0LvKwcgGLRWovNcSIXyWS8CV_KDus2Kel78NK9H_dJEiiCCiWkO12cB5qahs9w1s50dqdgu_qapYBbV_PNoEFCDIh0tpfFYcKjYPifM3jsLRcrB_O4aCiLsgbnX8LVewotFb6rHIQJD/s463/oie_Qudtl5CgTJD1.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="162" data-original-width="463" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivS0LvKwcgGLRWovNcSIXyWS8CV_KDus2Kel78NK9H_dJEiiCCiWkO12cB5qahs9w1s50dqdgu_qapYBbV_PNoEFCDIh0tpfFYcKjYPifM3jsLRcrB_O4aCiLsgbnX8LVewotFb6rHIQJD/s320/oie_Qudtl5CgTJD1.png" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p><i><span style="font-size: large;">1 </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> "¿Será que viene hoy?", se pregunta Quique mientras espera el colectivo. Esta es una pregunta que se viene haciendo desde hace muchos años. Y todo por una estúpida obsesión que se le instaló cómo un clavo incrustado en la cabeza y por la cual inconscientemente no vive lo que debiera, la vida; con lo que el sueño del auto propio se va postergando día tras día. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El colectivo está llegando. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Entonces Quique subirá, pasará la tarjeta y mirará, antes que nada, hacia un asiento en particular. Suspirará con desgano cuando vea el copete castaño de Alberto Pérez asomando por encima del diario, el objeto de su desgracia, tal como lo llama; sentado en el tercer asiento individual, el que casi siempre ocupa. Sabe su nombre porque una vez un pasajero encontró su documento debajo de sus pies y al preguntar si Alberto Pérez era alguno de los pasajeros él había levantado la mano. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Más allá de él estará el resto de los mismos pasajeros de todos los días.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Quique pasará por Alberto Pérez. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> A su izquierda estará Mariela, que ahora se ha teñido de rubio. De la tal sabe su nombre porque un día la señora que venía conversando con ella al bajarse la nombró con un sonoro "Chau Mariela", como para que todo el mundo, dentro y fuera del colectivo, lo supiera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Quique pasará por ella. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Dos asientos atrás de Alberto Pérez, estará sentada la que Quique llama La-recauchutada-sin-remedio. Se trata de una señora de avanzada edad que está empeñada en engañar al tiempo vistiendo ropas de jovencitas; claro, sin lograr su cometido pues se ponga lo que se ponga ya es tarde para volver a lo que pasó hace tiempo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Quique pasará por ella. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Paralelo a la señora, estará sentado un niño de guardapolvos, junto a la ventanilla, y detrás de él estará su hermana, también de guardapolvos y junto a la ventanilla. Quique sabe que son hermanos porque un día los acompañaba una señora que al bajarse antes que ellos les recomendó que se portaran bien en la escuela y ellos le respondieron "Esta bien, mamá". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Quique pasará por ellos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Dos asientos detrás de la señora y paralelo a la nenita estará el falso metalero, con los auriculares puestos oyendo música. A este, un joven veinteañero, melenudo y vestido todo de cuero negro, con muñequeras con puntas y todo, lo llama así porque un día en se había sentado cerca suyo se le enganchó el cable del audífono en alguna cosa y Quique descubrió que estaba escuchando un cumbión de aquellos: "Ay negra, negrita de mi vida" de Alcides. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Después Quique pasará por el guardia de seguridad, al que ve como si estuviera en horario de servicio y no trasladándose a su lugar de trabajo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Se trata de un muchachote corpulento, tipo ropero "king size", que sólo le falta la nueve milímetros, el fusil de asalto, un par de granadas colgadas en el pecho y la cara pintada para parecerse a un "marine" americano, pero solo lleva una cachiporra, en la cual frota las manos como si sobara la masa destinada al pan. Quique imagina que los fines de semana a la noche debe hacer un dinero extra como patovica en algún tugurio cumbiero. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Luego Quique pasará por el muchacho de la estación de servicio. Un frentista, según Quique, pues ha notado que el bolsillo derecho de atrás del pantalón siempre está más sucio que el izquierdo, lo que sugiere que sea de tanto sacar y poner la billetera que usan los frentistas para el cobro del combustible. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Quique pasará por él. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Más atrás estará la yegua que tiene toda la pinta de ser secretaria y, clavado, amante del jefe. La chica es joven, tetona y tiene un par de piernas gruesas asomando por las minifaldas que siempre viste, haga frío o calor. Sus piernas son las que acaparan todas las miradas masculinas y alguna que otra femenina, con seguridad por envidia, hasta más allá del descenso, cuando todos los ojos, incluidos los del colectivero y del nenito escolar, la siguen hasta donde pueden. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Quique pasará por ella.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y ya por último pasará por el peruano o boliviano, no está seguro; aunque bien podría tratarse de algún autóctono del norte del país, donde la mayoría se distingue por los rasgos indígenas, desde el norte de Chile y Argentina hasta Ecuador, pero a Quique se le ha puesto que es peruano o boliviano. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Este andino indescifrable es albañil, la mochila pegoteada de mezcla seca de donde siempre sobresale algún mango de cuchara o un pedazo de nivel de mano, lo delata a kilómetros de distancia. </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> </span></i><i><span> Finalmente Quique llegará al fondo del colectivo, su lugar predilecto porque desde allí puede observar todo el movimiento.</span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;">2</span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span>Vayamos ahora al asunto que tanto incomoda a Quique: Alberto Pérez. Desde chico Quique tiene una manía extraña: no más ver que alguien va delante suyo, sea a pie o en bicicleta, o, como ahora, tomando el mismo colectivo, se pone en modo competición y hasta que no lo sobrepasa no se tranquiliza; pero lo más insólito de su manía es que los otros no advierten que son competidores involuntarios. Bien, esto sucede con el inadvertido Alberto Pérez;</span></i><i><span> tanto él como Quique en cinco años no han dejado de tomar el colectivo ninguna vez (los demás mencionados sí) y Quique quiere ser el primero en esto también. Culpa de esa absurda competencia, Quique nunca ha perdido los premios de asistencia y de llegar a horario en la fábrica de jabón en que trabaja, y de yapa, lo han ascendido a encargado de la sección limpieza. Eso es la parte buena, lo que quiere decir que hay una mala, y ésta es que todavía no ha comprado el autito usado que tanto anhela tener, ya que el trámite le haría perder un día de trabajo y su rival le llevará la delantera, cosa que el obsesivo Quique no está dispuesto a aceptar. Pero apenas Alberto Pérez falle una única vez, ahí sí, sosegará su espíritu. La platita para el autito está garantizada. </span></i></span></p><p><i><span style="font-size: large;"> Mientras tanto, Quique sigue aguantando las quejas de su mujer, que cada tanto le hincha las bolas con el asunto del auto; ya son cinco integrantes en la familia y otro viene en camino. Pero Quique siempre pone una excusa y la espera por el autito sigue prolongándose mes tras mes, año tras año. ¿Hasta cuándo?, hasta que Alberto Pérez deje de tomar, ¡una única vez por Dios!, el colectivo.</span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">3 </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;">Así están las cosas esta mañana. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El colectivo para. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Quique sube, pasa la tarjeta y mira, antes que más nada, hacia el asiento en el que casi siempre se sienta Alberto Pérez, pero ¡oh, milagro!, ¡oh, sorpresa!, éste no está. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Pero no creyendo en tamaña suerte, Quique recorre con la vista asiento por asiento y constata que, efectivamente, Alberto Pérez hoy no ha tomado el colectivo. Entonces en sus ojos se produce un estallido de luz y detrás del estallido le viene un ataque de risa incontrolable. Quique no consigue salir del lugar; ríe y ríe, cada vez más alto, y se va amoratando de excitación y alegría mientras en su mente en turbulencia ya se ve seguir de largo hasta la concesionaria de autos usados; se ve comprando el ansiado autito y llegando a su casa bocinando desde la esquina. Y entonces su mujer nunca más podrá romperle más las pelotas con el asunto del auto, y en las próximas vacaciones podrán ir a Mar del Plata. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> ¡Como todos los argentinos, carajo!, grita, sin advertir que ha exteriorizado sus pensamientos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Los pasajeros lo miran, sobresaltados como es lógico, sin entender nada, ni por qué ríe como un demente ni por qué ha gritado "¡Como todos los argentinos, carajo!". ¿Quizás se trate de un detalle pasado por alto que no han advertido?, se preguntan de distinta manera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El chofer disminuye la velocidad y ahora lo observa por el espejo retrovisor que ocupa todo a su frente, encima de su cabeza; piensa en un loco de remate, y quién sabe cómo termine todo si se le ocurre desatar su locura dentro del colectivo. Y Justo a él, que tiene la ficha limpia y nunca ha tenido ningún accidente en sus veinte y pico de años detrás del volante. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Mariela se acomoda disimuladamente el pelo, quizás esté despeinada y es por eso que el histérico ese se ríe de esa manera alucinada. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La señora recauchutada arruga el entrecejo y frunce el hocico y de inmediato se alisa la remera con la foto de Madonna. "¿Será posible que una arruga en la ropa pueda causar un ataque de risa? Pero en este mundo lleno de locos sueltos todo es posible", reflexiona su mente de chorlito. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El falso metalero se apresura a apretar la pausa del celular, antes de sacarse los audífonos para que no lo cachen escuchando a Los Palmeras, y se queda atento. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El guardia de seguridad aprieta con fuerza la cachiporra, y, listo para entrar en acción, no despega su mirada desconfiada de Quique. Mientras tanto piensa: "Un movimiento en falso y le rajo la cabeza de un cachiporrazo". </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La nenita se asusta y corre a acurrucarse al lado del hermanito y ambos se quedan mirando con ojos de miedo al enloquecido Quique. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El frentista se ruboriza y tapa la mancha de aceite de la rodilla que da al pasillo con una mano. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> La secretaria trola trata inútilmente de estirar la minifalda, pues de hacerla llegar a las rodillas le quedará medio culo afuera. "¿Será que sabe algo, el idiota ese?", se pregunta, como quien tiene cola de paja. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> El albañil andino mira al piso y tira de la piola de la plomada, que se ha salido de la mochila, pero no la guarda sino que se la queda en la mano. "Nunca se sabe", piensa. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Y, finalmente, Alberto Pérez, ¡sí, él mismo!, asoma la cabeza detrás del asiento que tiene adelante, pues estaba agachado buscando la tarjeta que se le había caído cuando el colectivo frenó para que Quique subiera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: large;"> Entonces, como si hubiera visto un fantasma, a Quique se le oscurece la mirada y para de reír como un alienado y, cual camaleón que cambia de color según la ocasión, pasa del morado al pálido cadavérico en el acto; porque lo que ven sus ojos desorbitados es mucho peor que ver un fantasma, es ¡la presencia viva de Alberto Pérez! </span></i></p><p><span style="font-size: large;"><i><span> Enseguida Quique se desarma y se pone a llorar como un pecador arrepentido, es decir, lleno de sentimiento y culpa; llora y llora desconsoladamente, clavado al piso; y cuando, dos cuadras después, encuentra fuerzas para dirigirse al fondo a continuar la lloradera, resbala en el piso encharcado por sus propias lágrimas y se da tremendo golpazo, yendo a parar, por increíble que parezca, justo</span></i><i><span> a los pies de Alberto Pérez, el único a tenderle la mano para ayudarlo a ponerse de pie.</span></i></span></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LA COMPETENCIA</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-18485453863693387842021-06-09T08:21:00.003-07:002021-06-09T08:40:39.164-07:00DON ESTEBAN Y EL DOMADOR DE ESTRELLAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9QhDkKOlRWMP-fCLFe8JIZDutpQxHCjIhgl8tMdJ6E8B8_vQO8te_o05cZe4kOhr3FXQjO8pSQ5CIGAtORt0JlNphQWSGCaW5fH1rEKj-l31cf2K3ca_Z3LXKbQCRxMZOe-O2UFtuTjmu/s470/oie_ZOBMHPxLKS5i.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="325" data-original-width="470" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9QhDkKOlRWMP-fCLFe8JIZDutpQxHCjIhgl8tMdJ6E8B8_vQO8te_o05cZe4kOhr3FXQjO8pSQ5CIGAtORt0JlNphQWSGCaW5fH1rEKj-l31cf2K3ca_Z3LXKbQCRxMZOe-O2UFtuTjmu/s320/oie_ZOBMHPxLKS5i.png" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><i><span style="font-size: medium;">Cuando a don Esteban El Sabio le hacían cierto tipo de preguntas, de esas que nunca en la vida siquiera hubo imaginado salir de la boca de un gaucho, pensaba que ya no se hacían gauchos como antiguamente. En esos momentos solía decir para sus adentros: "Los gauchos de pura cepa murieron cuando a Juan Moreira lo cacharon en el tapial". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Un gaucho, acodado en el mostrador del boliche, que hasta ese momento solo había abierto la boca para pedir que le llenasen una vez más el vaso con ginebra, de pronto se dio vuelta y, encarando a don Esteban, que tan callado como él bebía una copita de coñac arrinconado cerca de la puerta que conducía a la cancha de bochas, le preguntó: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Disculpe don, pero ¿será cierto que existen los marcianos? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Don Esteban casi se atraganta con el trago que embuchaba justo en ese preciso momento. El viejo levantó la vista hacia él paisano y se preguntó: "¿Pero qué bicho le picó a este jetón para preguntar por seres verdes?" </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Bueno, dijo, creo que usted, mi amigo, se está refiriendo a los extraterrestres. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Eso... mesmo, contestó el paisano, interponiendo un hipo en medio dela frase. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> En ese caso, le digo que no creo ni descreo, es más o menos como cuando uno dice: "No creo en las brujas, pero que las hay, las hay". Yo particularmente nunca vi ninguno, pero conozco el caso de un gaucho de mis pagos el cual juraba de manos juntas, porque ya es finado, que el año en que nadie en el pueblo supo de él fue porque lo habían secuestrado los extraterrestres, cosa que nadie le creyó, principalmente su esposa, la Palmira. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Según ella su marido, el Cachito Longobardi, se había mandado a mudar atrás de alguna pollera que ella no supo decir de quién se trataba porque eso era lo que a ella se le había puesto en la cabeza; y también anduvo diciendo que después de pasarse un año de farra el Cachito había vuelto con las orejas gachas y la cola entre las piernas, como perro después de una macana. Pero de cualquier manera aceptó su vuelta, alegando que si lo aceptó fue por los gurises que no merecían crecer sin padre. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Bueno, la cosa es que el Cachito Longobardi desde la vuelta del cosmos parecía no tener ninguna otra cosa qué contar, como si antes del viaje a las estrellas no hubiera vivido ninguna experiencia en la vida. Esta bien que tampoco a nadie después de eso le podría interesar nada más. La cosa es que un día domingo me lo crucé, fue en una cuadrera; me acuerdo bien porque ese día a uno de los caballos le crecieron alas de las costillas y salió volando para los lados del océano, con jinete y todo, el Perseo Bermúdez, que nunca más se les vio el pelo a ninguno de los dos, dicho sea de paso. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Bueno, fue en ese día, mucho antes de la primera carrera, que me contó su odisea en el espacio. Me dijo que venía de vuelta de la estancia donde trabajaba, caminando por el camino viejo, porque al caballo se le había quebrado una pata y nadie volvió aquella noche al pueblo. Dijo que de pronto una luz cegadora lo alumbró desde arriba, como si el sol hubiera nacido de repente a metros de su cabeza, y que al mirar hacia aquel resplandor descomunal perdió a medias los sentidos, por lo cual sintió que garras invisibles o algo parecido lo subían a la luz. Después no sintió más nada, hasta que despertó en un recinto extraño y repleto de aparatos raros. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Dijo que le agarró un julepe tal que saltó de la camilla donde estaba acostado y corrió a un ojo de buey, donde vio la tierra achicándose poco a poco. Dice que se quedó duro y cagado hasta las patas, sin poder salir del lugar, viendo la tierra volverse una estrella más hasta que se confundió con los millones de estrellas que la rodeaban y no la vio más. Después de eso, dijo que entraron al recinto dos seres extraños, pelados y con ojos desmesurados de grandes, pero no eran verdes sino grises, con piernas y brazos como nosotros y con dedos largos y chuecos. Vestían ropas como de plástico plateado ceñidas al cuerpo; y a pesar de que tenían bocas de labios finos le hablaron en nuestro idiomas pero como si sus voces estuvieran dentro de su cabeza. Dijo que le mandaron volver a acostarse, cosa que el hizo sin chistar, como animal amansado; y después le pusieron una especie de bozal que tenía un tubo transparente acoplado a una máquina y enseguida se durmió. Por eso no sabía decir cuánto tiempo duró el viaje, y que cuando recobró los sentidos, los mismos seres lo condujeron fuera de la nave extraterrestre. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> En ese momento al Cachito volvió a revolvérseles las tripas, tamaño mundo extraño irguiéndose delante de sus ojos incrédulos: la tierra era roja, como en Misiones, pero llena de edificios de formas extrañas y por donde volaban vehículos sin ruedas, pero también sin sonoridad alguna. Enseguida fue conducido delante de la presencia de otro ser igual a los dos que lo acompañaban, la verdad, todos eran iguales, como copias de uno solo, como los chinos que no da para saber quién es quién. Bueno, dijo que este otro ser le contó que necesitaban de su inestimable ayuda. ¿De mi ayuda?, dice que le preguntó, asombrado, el Cachito. Sí, de su ayuda, le respondió el extraterrestre. Y enseguida, señalando hacia un televisor gigante como pantalla de cine, le contó de qué se trataba: domar unas fieras, estas sí verdosas y como dinosaurios, bastante escamosas. Parece que las necesitaban para andar por el suelo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El Cachito me dijo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Mire don Esteban, en ese momento volví a cagarme hasta las patas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Así que, sin tener cómo negarse, el Cachito hizo uso de su valía de hombre de campo y encaró de pecho sacado el trabajo a realizar. El ser ese también le garantizó que concluido el servicio sería devuelto a la tierra sano y salvo, a lo que Cachito se dijo para sus adentros: "Sí, si salgo vivo para poder contarla". Pero para eso, Cachito exigió un rebenque, porque el suyo había quedado tirado en el camino viejo al ser secuestrado, un recado y riendas. Al rato apareció uno de los seres que lo habían acompañado hasta allí con un rebenque metálico con la lonja hecha de algo parecido a goma, pero liviano y aguantador, como vino a descubrir cuando lo puso a prueba en el lomo de las fieras verdosas, y un recado y las riendas del mismo material. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Recuerdo que, movido por la curiosidad por saber más sobre aquel mundo, le indagué sobre qué había comido en su estadía, a lo que me respondió que pastillas con sabor a asado; "¿y de beber?", inquirí. "Un liquido transparente como agua pero con sabor a vino tinto", me respondió. Esta parte del relato, que todo el mundo seguía en solemne silencio, hizo alzar varias voces a su alrededor: "¡Qué tal, eh!" "¡Qué lo tiró!" "¡Me cacho en dié!", y otras frases por el estilo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Y no se acollaró con alguna marcianita?, preguntó uno de esos malintencionados que nunca faltan, entre el montón. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Bueno, de eso nada mencionó el Cachito, dijo don Esteban, solo que domó como veinte mil bestias verdes. Hasta que un día le avisaron que el servicio estaba concluido y que en un par de horas lo retornarían a la tierra. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Y no se trajo nada de recuerdo?, preguntó otro. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Sí, respondió don Esteban: el tal rebenque, el que mostró a los curiosos pero que jamás llegó a usar porque ya le pesaba el apodo que le pusieron en el pueblo: El domador de estrellas, y no quería hacer gala de eso luciendo el rebenque traído del cosmos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Y no dijo cómo se llamaba el planeta?, preguntó el paisano que empezara todo el asunto. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Lo intentó, pero como se trataba de un nombre de cuatrocientos signos, entre letras y números sin ninguna vocal, nunca llegó a concluirlo, perdiéndose entre el décimo quinto o vigésimo signo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Después de eso, don Esteban dio las buenas noches y ya estaba manoteando el picaporte de la puerta de salida cuando escuchó una voz que le preguntaba si sabía qué había sido del rebenque. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Don Esteban se dio vuelta y dijo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> En el pueblo vivía un judío llamado Goldfarb, dueño de la única relojería, que desde la reaparición del Cachito, de vez en cuando aparecía por el rancho con la intención de comprarle el rebenque, pero el Cachito siempre se negó, alegando que era un recuerdo inestimable. Pero apenas el Cachito paró las patas, el judío que seguramente sabía de la situación financiera de la viuda, volvió a atacar ofreciendo hacerse cargo de los gastos del entierro; y la Palmira es claro que acabó aceptando el truque. Pero dicen las malas lenguas que unos días más tarde aparecieron por el pueblo unos yanquis atrás del rebenque. Y como todo el mundo sabe cuando el asunto se trata de Ovnis y extraterrestres, los americanos aparecen como hiena atrás de la carroña, siempre con la intención de acallar el asunto, es una manía que tienen ellos; así que Goldfarb se lo vendió. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Y entonces sí, aclarado el asunto del paradero del rebenque, don Esteban volvió a despedirse y se marchó a su rancho. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">DON ESTEBAN Y EL DOMADOR DE ESTRELLAS</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-59454620732881687322021-06-04T11:15:00.007-07:002021-08-01T14:36:50.746-07:00EL ÚLTIMO SALTO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgshPomwU76yBwRckKDV0mb_IFsYfKqvSYhU9WUIe785agnlOrz1ZwqSybtdDpQ3U4uWxiTI_urbn4KUbFMzQQ-iZdl4fzRJZlVaouPrLWOLtd76lawSzPSdn92FrbMCVYysMKUDZTPqp8B/s388/oie_tHNo2ZKls4CV.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="388" data-original-width="367" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgshPomwU76yBwRckKDV0mb_IFsYfKqvSYhU9WUIe785agnlOrz1ZwqSybtdDpQ3U4uWxiTI_urbn4KUbFMzQQ-iZdl4fzRJZlVaouPrLWOLtd76lawSzPSdn92FrbMCVYysMKUDZTPqp8B/s320/oie_tHNo2ZKls4CV.png" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;">Las ráfagas de ametralladora aumentan de intensidad. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>"Esta vez parece que quieren acabar con todos".</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Se oyen gritos, gritos rabiosos, y quejas y mas detonaciones. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>"Dios se apiade de mis hermanos".</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Poco después las ráfagas disminuyen considerablemente, hasta que solo se oyen unos cuantos disparos dispersos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>"Como es su costumbre: rematar con un tiro de gracia para asegurarse que el trabajo quede bien hecho".</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Voces vuelven a oírse, confusas, y pasos apresurados que hacen crujir la madera de los escalones de la escalera. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>"Me han descubierto y vienen por mí, o quizás apenas estén buscando por uno más para que no quede ni uno solo con vida. Pero qué más da, no cejarán hasta dar conmigo".</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Ahora los pasos se oyen más cercanos, pero las voces continúan siendo solo murmullos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>"Ya están en el pasillo".</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Puertas son derrumbadas, muebles arrastrados y la madera del piso cruje más alto. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>"Dentro de un momento la puerta se vendrá abajo y un bastardo entrará gritando: Ich habe eine andere jüdische Ratte gefunden!, y entonces todo acabará".</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Por debajo de la puerta se ven sombras, pero éstas no aparecen y desaparecen como si siguieran de largo, sino que se han detenido. Nuevos murmullos y el picaporte que empieza a girar. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>"Se creen muy listos, esos hijos sin madre, pero se quedarán con las ganas".</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Las sombras se retiran de la puerta pero un segundo o dos después, vuelven a aproximarse; entonces alguien derrumba la puerta. Por un momento el soldado que la ha derrumbado no dice nada, solo mira, atónito, el espectáculo grotesco delante de sus ojos, hasta que llama a su superior. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Cuando éste llega se para a su lado; le echa una mirada al hombre que cuelga de un tirante del techo, aún balanceándose y dando los últimos estertores con ambas piernas, y pregunta: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b> What´s up, soldier?</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Y el soldado responde: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> <b>I think he thought we were germans, captain.</b> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"><br /></span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Nota </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"><b>* Ich habe eine andere jüdische Ratte gefunden! (¡Encontré otra rata judía!)</b></span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"><b>** What´s up, soldier? (¿Qué pasa, soldado?) </b></span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"><b>*** I think he thought we were germans, captain. (Creo que pensó que éramos alemanes, capitán.) </b></span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">EL ÚLTIMO SALTO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-37256261203511282352021-06-04T10:53:00.007-07:002021-06-07T12:42:29.569-07:00UN GAUCHO HACIA LAS ESTRELLAS<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ3XnRuBjOF1haYscNHZAKTWn_KQZKxnnktKkI6d2gI9gKblTpfvpYSdeyC3d8kDrFan8yXyp0dkNn9shlcXeuDCOgcKR0jL3avPBegWMiyQwA-CgIcheueLk_vTw1az3eo4Fi_SBdXp8_/s425/oie_YN4j6sE5ZCJi.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="264" data-original-width="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJ3XnRuBjOF1haYscNHZAKTWn_KQZKxnnktKkI6d2gI9gKblTpfvpYSdeyC3d8kDrFan8yXyp0dkNn9shlcXeuDCOgcKR0jL3avPBegWMiyQwA-CgIcheueLk_vTw1az3eo4Fi_SBdXp8_/s320/oie_YN4j6sE5ZCJi.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;">Volvía a la casa arrastrando los pies por el camino de tierra que une Santa Carmen con San Antonio. Como nadie con vehículo volvió esa noche a Santa Carmen, el gaucho regresaba a pie mientras su boca rompía el silencio nocturno con quejas contra el patrón desalmado que no le providenció un vehículo para arrimarlo hasta el rancho. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Y con tanta camioneta en la estancia al puro cuete!, volvió a quejarse. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Si no juera por la suerte maula que le jodió la pata al Malacara! Ahora se lamentaba por la pata de su caballo, quebrada al cruzar un vado mientras arreaban el ganado; al cual tuvo que sacrificar allí mismo, al pie de un barranco, para que no sufriera.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Guiado solo por el resplandor de la iluminación pública del pueblo, lejano todavía, seguía por aquella oscuridad escasamente iluminada por las distantes estrellas cuando una potente luz le cayó encima, igual a potentes focos iluminando de pronto el centro de un escenario hasta entonces en penumbras. Intentó levantar la vista, pero aquella luz lo cegó instantáneamente, dejándolo medio mareado, hasta que enseguida se desvaneció a medias, como por efecto de alguna anestesia. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Sintió, entretanto, que una fuerza invisible, porque no sentía manos que lo agarraran, lo succionaba hacia las alturas. Después de aquello fue la nada total. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> En cierto momento despertó y se vio rodeado por un mundo cibernético vacío de significados y más allá, muchísimo más allá, de su comprensión. Estaba recostado en una camilla, sumergido en el mayor silencio. Vio luces intermitentes de varios colores que se prendían y apagaban solas y bancadas llenas de botones y de incomprensibles instrumentos. Se bajó rápidamente y corrió hacia un ojo de buey, de los tantos que había distribuidos en aquel recinto circular. Entonces vio la tierra, lejana, redonda y azul; el corazón se le subió a la boca y los pensamientos se le barajaron. Un miedo como jamás sintiera por nada de este mundo ocupó, a una velocidad alucinante, la totalidad de su consciencia, pero incapaz de apartarse del ojo de buey, se quedó allí, paralizado, clavado como una estaca, viendo cómo el planeta se alejaba lentamente de sus ojos. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">UN GAUCHO HACIA LAS ESTRELLAS</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-10315724732607869132021-06-04T10:15:00.004-07:002021-06-18T14:09:53.422-07:00LAS NOVELAS<p><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEUw3iwWpqJnxlKvBD7sOm8Z1vevGVhiCtUqsvjtDsz_1gmaMVwQkJ7eLl3e2JY-YQ3THvApB29vt4X6iQjiw5FjPsCvTlQ9M7eOLVwPH_orantdKp1ndBCAkS4sdM-Bpz-dnxfVAXHaHH/s451/oie_ddn5kpmoZlmi.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="354" data-original-width="451" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEUw3iwWpqJnxlKvBD7sOm8Z1vevGVhiCtUqsvjtDsz_1gmaMVwQkJ7eLl3e2JY-YQ3THvApB29vt4X6iQjiw5FjPsCvTlQ9M7eOLVwPH_orantdKp1ndBCAkS4sdM-Bpz-dnxfVAXHaHH/s320/oie_ddn5kpmoZlmi.png" width="320" /></a></span></i></div><i><span style="font-size: medium;"><br /> </span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Ya estamos jodidas, murmuró una novela, a las dos que tenía a ambos lados. Del otro lado de la vidriera de la librería, la gente, los ojos en la pantalla inquieta de sus celulares, pasaba sin mirar por donde pisaba. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> A espaldas de las novelas, se oía el diálogo entre un cliente y el dueño de la librería: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Cliente: ¡No, novelas no! </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Dueño: ¿Quién sabe un libro de cuentos? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Cliente: ¡No, los cuentos suelen ser largos también! </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Dueño: Bueno, siendo así, ¿qué le parece este aquí, de narraciones breves? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Cliente: ¡No, no, tampoco! Esas narraciones suelen tener hasta diez renglones. Yo quiero algo más breve todavía. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Dueño, después de algunos segundos: Mire, aquí tiene varios libros de microrrelatos, ¿qué le parece? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Cliente, luego de unos instantes donde se oyó un rápido pasar de hojas: ¡Ah, esto sí que me interesa! </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Después la voces se alejaron hasta hacerse inaudibles, pero al poco tiempo volvieron y se oyeron un "adiós, muchas gracias" y un "hasta luego y vuelva pronto". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Cómo no va a volver pronto si un libro de microrrelatos se acaba antes de salir del baño, donde la gente dice que es el mejor lugar del mundo para leer?, volvió a murmurar la novela que había iniciado la conversación. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Especie rara la humana, ¿no?, comentó la que estaba a la izquierda, y la de la derecha acotó: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Yo presumo que piense así porque el baño es el único lugar donde el lector está solo y esto le permite concentrarse más en la lectura. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Sí, mientras huele la propia mierda, objetó la novela del medio. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Como el mundo, amiga, como el mundo, le contestó la de la derecha. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Después no dijeron más nada y se quedaron mirando a la gente pasando de prisa, los ojos en la pantalla inquieta del celular y sin mirar por donde pisaba. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LAS NOVELAS</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-43177843810004378752021-06-04T09:55:00.010-07:002021-06-21T10:48:16.718-07:00LOS NUEVOS TIEMPOS<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtN28j93baMZl223Z3sTQDQAsPw95Ugrx4hgcqjFkPWO-BFt8VQmE0274IiKhVLtRFG28jli0Nkrqomn4h2jA3CtCGgNKLIIav2hVC2O6Ia5BYYGr2WCwu2B2Idn82In3a5-eMXsXS_62u/s457/oie_4LaRuJeysvYo.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="457" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtN28j93baMZl223Z3sTQDQAsPw95Ugrx4hgcqjFkPWO-BFt8VQmE0274IiKhVLtRFG28jli0Nkrqomn4h2jA3CtCGgNKLIIav2hVC2O6Ia5BYYGr2WCwu2B2Idn82In3a5-eMXsXS_62u/s320/oie_4LaRuJeysvYo.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;">¡Quién lo diría!, la fábrica ACME presentó quiebra y cerró definitivamente sus puertas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Nos puede decir cuál ha sido la causa?, le preguntó el periodista de una renombrada publicación de economía al dueño de la fábrica. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El dueño dio de hombro y, señalando el desierto extendiéndose hasta el norte de México, dijo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> La culpa es toda de él. El periodista se dio vuelta, pero no vio nada que le llamase la atención, solo desierto y más desierto. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero, no veo nada, manifestó, pero el hombre ya le alcanzaba un largavistas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Mire y observe, le dijo. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El periodista escrutó la inmensidad: a lo lejos se veía a un coyote guiando un bando de indocumentados cargando críos en los brazos y bultos en la espalda. Por veces el coyote se detenía y, levantando una pata trasera, les hacía señales a los que lo seguían para que también se detuviesen; después miraba para todos lados, y enseguida repetía otra señal con una de las patas delanteras. Entonces volvían a emprender la marcha. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Cosa de no creer, murmuró el periodista. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero es verdad, respondió el dueño de la ya extinta ACME. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Y dígame, ha sobrado mucha mercadería? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Qué si nos ha sobrado?, mire usted. El hombre tecleó en la computadora y enseguida giró el monitor. </span></i><i><span style="font-size: medium;">El periodista agrandó los ojos y soltó un silbido de admiración</span></i><i><span style="font-size: medium;"> al ver una serie de fotografías mostrando galpones abarrotados hasta el techo de cajas y cajas de mercadería lista para la venta.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Y eso no es nada, siguió hablando el hombre, lo peor es que ni vendiendo por debajo del costo logramos que alguien se interese; con lo que a medida que los productos se vayan venciendo tendremos que tirarlos en algún basurero municipal.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Y que piensa hacer de ahora en más? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Bueno, como se dice: hay que adecuarse a los cambios sino se quiere morir en el olvido. Con lo que hemos pensado reestructurarnos y ya para principios del año que viene debemos empezar a fabricar alimento procesado para correcaminos, ya que ahora está aumentando considerablemente su población. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"><br /></span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;">Cuando el periodista abandonó la oficina, el dueño de ACME abrió una carpeta con la inscripción "TOP SECRET", donde estaban los planos de los futuros túneles que pensaba excavar a lo largo de la frontera. No era justo a él, taimado empresario, que se le iban a escapar los coyotes, los mejores clientes que siempre había tenido. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Por ahora que sigan haciendo sus negocios, dijo, dándole palmaditas a la carpeta, pero dejen que llegue la maquinaria; a partir del año que viene tendrán que pagarme el peaje. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LOS NUEVOS TIEMPOS</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-83913694582355443822021-06-04T09:30:00.007-07:002021-07-10T05:40:38.434-07:00PORFIRIO EL PARRANDERO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLIUk9wovkMU8DVx9UtktfNTlpAPMt0W__9AQ3tEoCNMlR_Q6weq4VRafn_LhZqaoZ8ERKcNlNyHdswnFyFCSUzMJQ6JsPe5t1Zu-L547u6uCjOupt6S__zskh1vmBZZJqix84RMtW8k1c/s407/oie_itEtt0UWrJSP.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="407" data-original-width="284" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLIUk9wovkMU8DVx9UtktfNTlpAPMt0W__9AQ3tEoCNMlR_Q6weq4VRafn_LhZqaoZ8ERKcNlNyHdswnFyFCSUzMJQ6JsPe5t1Zu-L547u6uCjOupt6S__zskh1vmBZZJqix84RMtW8k1c/s320/oie_itEtt0UWrJSP.png" /></a></i></div><i><br /></i><p><i><span style="font-size: large;">Lo sorprendió justo cuando retiraba la loza mortuoria sobre la tumba. El casero del cementerio había salido al patio, en medio de la madrugada, a echar una meada cuando sintió ruidos extraños en algún lugar del cementerio. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> El individuo, acuclillado junto a una lápida, se sacudía la ropa cuando se le tiró sobre la espalda.</span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> ¡Te agarré con la mano en la masa, raterito de mierda!, le gritó. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> El ladrón no largó ni un quejido siquiera, tampoco opuso resistencia, apenas se dejó estar, aplastado debajo del casero. Ni ante las preguntas de los dos policías dijo algo porque simplemente había perdido el habla, no que se hubiera quedado mudo de repente o porque se le olvidara el idioma que hablaba, sino porque los gusanos ya le habían comido la lengua y los dos ojos. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> De esto se dieron cuenta, casero y policías, cuando, llegados estos últimos, el supuesto ladrón de tumba fue dado vuelta y advirtieron que era Porfirio El parrandero, fallecido días atrás, pero que por alguna razón inexplicable había resucitado. De lo que no estaban seguros es si Porfirio regresaba de un paseo de alma penada, y ya volviendo a su última morada fue sorprendido por el casero, o si acababa de salir en ese momento. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Y en esa discusión estaban.</span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> ¿Dado un paseo?, preguntó en voz alta uno de los agentes mientras se pasaba una mano por el mentón. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> ¿Y por qué no?, los zorros pierden el pelo pero no las mañas, opinó el otro agente. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Podría ser,</span></i><span style="font-size: large;"><i><span> pues era domingo y v</span></i><i><span>arios bailes habían estado agitando el silencio nocturno del pueblo hasta clareado el día. </span></i></span></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Seguro que al oír el bochinche el Porfirio no se aguantó, por fuerza de la costumbre digo, arriesgó el mismo agente. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> ¡Claro!, y entonces, revelándose contra el destino, rumbeó para el pueblo, completó el otro. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Pero en ese caso, no creen que alguien hubiera denunciado su presencia, al final, no todos los días se ven fenómenos como este, además, es cosa de asustar a cualquier cristiano, opinó el casero. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Seguramente se ha quedado por las inmediaciones para no asustar a la gente, no ven el estado lamentable en que se encuentra el desgraciado, consideró el agente que habló primero. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Sin embargo, me pregunto yo: ¿cómo iba a encontrar la entrada el infeliz sin ninguno de los dos ojos?, dijo el otro agente y los dos agentes se echaron a reír. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> No sé, yo tengo mis dudas, dijo el casero. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> ¿Cómo así? </span></i><i><span style="font-size: large;">Sí, ¿cómo así?, preguntaron los agentes. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Lo digo porque puede que solo haya salido de la tumba y al no poder ver nada ni ha salido del cementerio, porque pensemos que de haberlo hecho si no encontró la entrada de los bailes mucho menos iba a encontrar el camino de vuelta, no les parece?</span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Y en ese dilema se quedaron los tres. </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Cuando los agentes aparecieron con el muerto en la comisaría, después de considerar mentalmente algunos aspectos respecto al muerto el comisario exclamó: </span></i></p>
<p><span style="font-size: large;"><i><span> </span></i><i><span>¡Esto está más transparente que agua de manantial! Enseguida llamó a uno de los agentes y lo envió a la casa de la madre de Porfirio, encomendándole para que se acercase a la iglesia y le pidiese al cura párroco para rezar otro responso por el muerto, porque según parecía Porfirio una de dos: o no se había enterado que había muerto o no había muerto completamente, con lo que las vibraciones fiesteras aún ejercían alguna influencia sobre él. </span></i></span></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Al rato aparecieron los de la funeraria, entonces el comisario despachó el muerto, no sin antes recomendarles: </span></i></p>
<p><i><span style="font-size: large;"> Y a ver si le echan bastante cemento a la tumba, que la semana que viene es la fiesta del pueblo y no quiero líos. </span></i></p><p><br /></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">PORFIRIO EL PARRANDERO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p><p><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-70394673502573596142021-06-04T09:16:00.003-07:002021-06-04T14:15:36.466-07:00LA PELOTA<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgf4OjOJznFn4dCn7I7s3ixlTcjptcNyAs0gXh6vA6tJtDHVhIQxJvNJ-Oifbju8IsfHbPMNY3U_ntmCf_4AkJatKeQSU9qX9sVdlc7veJNjqdZ8ogtUbnz1m0j3UaKXKMW_3b9RYligke/s381/oie_DV9XheCDmumh.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="381" data-original-width="379" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgf4OjOJznFn4dCn7I7s3ixlTcjptcNyAs0gXh6vA6tJtDHVhIQxJvNJ-Oifbju8IsfHbPMNY3U_ntmCf_4AkJatKeQSU9qX9sVdlc7veJNjqdZ8ogtUbnz1m0j3UaKXKMW_3b9RYligke/s320/oie_DV9XheCDmumh.png" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;">Nunca se aventuraba más allá de los límites del barrio, pero ahora, con la bicicleta que le regalaron para el cumpleaños, podía aventurarse por calles nunca transitadas. Y una de esas calles, que era por la que iba, perdía el asfaltado a metros de la última casa y continuaba y, ya hecha calle de tierra cortando un abierto descampado, llevaba directamente a una villa, donde decían que los niños se divertían de verdad. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Qué tan cierto será eso? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Y hacia allá se dirigía, pedaleando feliz mientras la madre, en ese momento en el mundo de la luna con la novela de las dos, quizás lo imaginase dando vueltas a la manzana, ablandando la bicicleta como se hace con los autos nuevos. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> La calle estaba bordeada de altos pastizales, donde se veían caminitos estrechos que llevaban a quién sabe donde y pequeños basureros obstruyendo la canaleta de las zanjas, donde el agua estancada despedía olores nauseabundos, y en los cuales algunos perros flacos revolvían bolsas de residuos en busca de algo comestible. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Antes de llegar a las primeras casillas, a un costado y detrás de la copas de unos árboles que aparecían sobre el pastizal, oyó pelotazos y gritos: gente, seguramente chicos como él, jugando a la pelota. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Y con le que le gustaba al fútbol! </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Faltaría uno? </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> No, de arquero no. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> En la defensa tampoco. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Sí, del medio campo para adelante en cualquier posición. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Gracias, chicos, mi nombre es Sebastián.</span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Frenó y se puso a escuchar con atención. A unos metros vio un caminito que parecía llevar a la cancha escondida detrás de los árboles. Alzó la bicicleta y saltó la zanja, y unos pasos más adelante la dejó bien escondida entre los pastizales. Después siguió por el caminito. Las voces se oían más claras ahora; perfectamente distinguió entre el barullo un "hijo de puta", un "guacho de mierda", un "andá a cagar", un "andá a buscarla vos" y un "si no vas vos, te cago a trompada". En ese momento se detuvo y espió por entre el pasto: dos chicos, rodeados de otros diez, se peleaban, y entre cabeceos hacia arriba y amagues de trompadas, se daban empujones con el pecho y a cada pechazo se decían lo mismo: "dale, pegá primero", "no, pegá primero vos", "no, primero vos". Y detrás del conflicto se oía una voz que insistía para que alguien fuese a buscar la pelota que había caído "por allá". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Y por allá, era donde él estaba. De manera que de inmediato se puso a mirar por todos lados y entonces la vio: una maravilla, nuevita y modelo del último mundial. La que tanto quería para el cumpleaños, pero que su padre le negó bramando: "¡¿Qué?!, con lo cara que está me compro un taladro eléctrico y todavía me sobra para un par de birras!, para finalmente comprarle esa bicicleta usada. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Pero ahí estaba la pelota. ¡Y con lo que le gustaba el fútbol! </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Con la pelota debajo de la remera y pedaleando a mil por hora mientras por veces miraba hacia atrás para ver si aparecía alguien en la calle, se dirigía a su barrio, como si corriera por su vida; ya no oía más ningún "¡dale pelotudo!", ningún "por ahí no, forro, más allá", las últimas voces que alcanzó a oír. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Ya a salvo, en la segunda cuadra del barrio, frenó. Tomó la pelota entre sus manos y la acarició bastante, fijándose en los detalles de los dibujos por todo alrededor. No veía la hora de llegar a casa y llamar a los chicos para jugar en la vereda. El otro equipo sería Alemania y él le haría los goles que el huevón de Messi no hizo, y ésto le hizo recordar las palabras de un periodista pelotudo que había escuchado en la tele decir algo así como: "pero si lo tenemos a Messi, el mejor del mundo. Ya ganamos, muchachos, ya ganamos". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Volvió a mirar la pelota. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Qué linda era! ¡Y con lo que le gustaba el fútbol! </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LA PELOTA</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p><p> </p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2536140285733231694.post-3279759667642400872021-06-04T08:31:00.003-07:002021-06-13T06:15:59.451-07:00LA ÚLTIMA COCA-COLA DEL DESIERTO<p><i></i></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5O50naRw9Hnmko8qdCP8B4EMTT9_OhUgyVA_mahp5Hdd3tISqBnBVOWv5L0Cl1xB15MJk1i3ECUB5Nd5durMLCsUzl8gfznA0yH8rvcey54ThKsPl-pbk_xr6UgOJ0mdf-_ND4abHPceh/s503/oie_Q1lxS8Kmpda5.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="387" data-original-width="503" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5O50naRw9Hnmko8qdCP8B4EMTT9_OhUgyVA_mahp5Hdd3tISqBnBVOWv5L0Cl1xB15MJk1i3ECUB5Nd5durMLCsUzl8gfznA0yH8rvcey54ThKsPl-pbk_xr6UgOJ0mdf-_ND4abHPceh/s320/oie_Q1lxS8Kmpda5.png" width="320" /></a></i></div><i><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span></i><p></p><p><i><span style="font-size: medium;">¡Sí!, estaba en lo cierto, nunca había sido una ilusión óptica. Allí, en medio del desierto, en medio de la nada de las nadas, en aquel inhóspito océano de arena y debajo de ese sol asesino y ese aire inflamado, había encontrado el asentamiento de una tribu de beduinos nómadas. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Tanto que había sufrido durante días infernales y noches de hielo, pensando que caminaba atrás de un espejismo!, y, sin embargo, allí estaban las tiendas. Acarició la lona, las panzas de los camellos y la cabeza de unos chiquillos que lo recibieron saltando de júbilo a su alrededor, sintiendo que era lo mismo que tocar la gloria y la salvación. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Un viejo beduino barbudo, que estaba sentado detrás de una mesa repleta de quesos de cabra, frascos con yogurt fermentado, paquetes de cigarrillos y de café, cajitas de té y algunas pocas botellas de whisky, le preguntó, con una sonrisa de pocos dientes, qué se le ofrecía. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Agua!, dijo el extranjero, escupiendo unos cuantos millares de granos de arena sobre la mesa y la cara del viejo. Éste se sacudió los granos de arena que habían caído en su tupida barba y, sin dejar de sonreír, le dijo que tenía algo mejor que agua, por apenas unos cuantos dólares más. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¿Y qué es?, preguntó el extranjero, escupiendo los últimos cientos de granos que le quedaban en la boca. Esta vez el viejo beduino actuó con prudencia: se atajó con las manos del bombardeo de arena y después respondió: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Coca-Cola, _y señaló una hielera de telgopor_, pero solo me queda una lata de 250 ml., aclaró. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El extranjero pensó: "Entonces es cierto, no era un cuento; es verdad, la última Coca-Cola del desierto existe". </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Tome el dinero!, dijo, casi gritando mientras arrojaba los billetes sobre los productos, y enseguida, como exigiendo: </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡La quiero!</span></i><i><span style="font-size: medium;"> </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El viejo guardó el puñado de dólares en una alforja y, estirando un brazo hacia la hielera, extrajo la dicha lata de Coca-Cola. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> Tenga usted, amigo extranjero, la última Coca-Cola del desierto, dijo, con otra sonrisa. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El extranjero casi que se abalanza sobre la lata, pero apenas la tocó, la largó de inmediato: la lata hervía, como recién sacada de un horno. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> ¡Pero esto está que hierve!, gritó, entre furioso y decepcionado. </span></i></p><p><i><span style="font-size: medium;"> El viejo beduino entonces se puso a hurgar en busca de algo debajo de la mesa, cuando lo encontró el extranjero vio que se trataba de un cartelito, que enseguida el viejo enterró en un queso de cabra, y en el cual estaba escrito: NO SE ACEPTAN DEVOLUCIONES, en seis idiomas. </span></i></p><p><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;"><img alt="Licencia Creative Commons" src="https://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/4.0/88x31.png" style="border: 0px; box-sizing: inherit; height: auto; max-width: 100%; vertical-align: middle;" /></a><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" href="http://purl.org/dc/dcmitype/Text" property="dct:title" rel="dct:type" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">LA ÚLTIMA COCA-COLA DEL DESIERTO</span><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> por </span><a href="https://brynlaith.blogspot.com/" property="cc:attributionName" rel="cc:attributionURL" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:cc="http://creativecommons.org/ns#">FRANCISCO A. BALDARENA</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;"> se distribuye bajo una </span><a href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/" rel="license" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;">Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 4.0 Internacional</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span><br style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #464646; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center;" /><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">Basada en una obra en </span><a href="https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata" rel="dct:source" style="background-color: white; box-sizing: inherit; color: #049ccf; font-family: "source sans pro", sans-serif; font-size: 19px; text-align: center; text-decoration-line: none;" xmlns:dct="http://purl.org/dc/terms/">https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata</a><span face=""source sans pro", sans-serif" style="background-color: white; color: #464646; font-size: 19px; text-align: center;">.</span></p><p><br /></p>Brynlaithhttp://www.blogger.com/profile/07268599828790749325noreply@blogger.com0