La comida era malísima, pero igual yo perseveraba en ir todos los días, sin importarme con mi estómago que me demostraba su desagrado "repitiendo" cada dos por tres. Pero tenía mis motivos. Solo me importaba... ¿cómo decirlo...?, ¿con mi estado mental?, sí, debe ser eso, porque estar allí cada día era como una droga.
La fonda no habría los domingos, mi estómago agradecía, como te podrás imaginar, sin embargo, para mí era el peor día de la semana, como debes suponerlo. Hasta que un día, siempre llega un día, antes de fin de año, me acuerdo como si fuero hoy, el dueño me dio la noticia fatídica de que cerraría las puertas definitivamente.
La crisis, vio. Este país no se levanta más, ¿entiende?
No, no lo entendía, digo, sí lo entendía pero no lo comprendía.
Entonces el mundo desapareció bajo mis pies.
Esa misma tarde contraté los servicios de un detective privado.
Averígüeme esto, averígüeme esto otro.
Una semana después el detective me contactó.
¡Buenas noticias!
Ahora el nuevo restaurante que frecuento queda más lejos, lo que me obliga a tomar un colectivo para llegar, pero vale la pena, de veras. No por la comida, que por cierto es mejor, sino por quien la sirve: la misma camarera de la fonda. Ella es una chica adorable, que ignora que me tiene enamorado desde el primer día que la vi, nunca se lo dije, ni se lo diré jamás, ¿con qué derecho, si puedo ser su abuelo? Además, a mi edad ya sé que es mejor la ilusión que las trompadas de la realidad. Pero con solo verla todos los días y conversar un ratito, aunque sea para consultarla sobre el menú del día, o qué lindo día hace hoy, ¿no te parece?, para mí ya está de diez, como dicen ahora.
Basada en una obra en https://creativecommons.org/choose/?lang=es#metadata.
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